Pura Tusa -inédito

El modelo neoliberal es la toallita con que le limpias el culo a tu engendro, desechable.
Sin otra opción, a la mamás les pesa la consciencia.

El comunismo en Costa Rica es toda.
Es donde se habita, por donde se anda, a qué se dedica; es pelado tranquilo, evacua regular, tiene hijos por huevón, Eminencias de su partido murieron en camisa añeja, pasaron su última noche conscientes en la vida viendo televisión, alguna novela, partido de futbol, buscando entre una bolsita plástica por si le quedó una galleta, migaja de lo que fuera, salado, dulce, algo para enmascarar, buscó bolsita dentro de otra bolsita para guardar la cebolla en la refri.

El capitalismo, pues navega encierros lujosos conectados a la red inalambrica de encierros lujosos conectados a la red inalambrica.

Me dice Asilia "hay que hacer un folleto, como una publicación regular que se llame Articulos"
Le contesto, "articulillos".

Nos hablamos por encima, "Ah si, un folleto para distribuir en los buses, con artículos cortos, fotos, drama, tema, coleccionable, pequeños cuentos, sobre ticos famosos, sobre, tu sabias que el inventor de la tabla periodica moderna es un señor de Heredia? Gil Chavarria. Deja chequearlo en Google. El mae inventó la tabla periodica de los elementos? Ese es un Mehdeeyev, ruso. Luego hay un paper israelita que menciona unos apellidos agringados, nada de Chavarria. Al folleto le podemos pintar en vez de números culillos? Se imagina! Este Chavarría talvez hizo la traducción, pero metales por ácidos y alcainos, eso fue otra gente, para demostrar la conductividad, la colorearon. Chavarría si, fue el inventor, para Costa Rica. Si. Me iba bien en química y geometría pero en el algebra, con las letras en lugar de números, me superó, se me derritió la tabla periódica del cerebro. Ah no. Yo en mate, me costó un montón pero tenía a la Miss Chavarría, era un general, era tan pesada, la mataron. Si te acuerdas, es caso único en el país, un chavalo, estudiante suyo, la mató... articuli yos.

...
En el modelito neoliberal, entre los que somos secretamente comunistas, nacen más carro que niño, y si no sos pariente de Catalina Tuia, no sos tico.

Nachos Explícitos

Es tan dificil pedir plata, por la chucha.
Me dicen, "flaca, debes ser humilde", debes trabajar para ganar el dinero que necesitas para trabajar en lo que quieres.
Les voy a contar, sin ser humilde, que ser su "flaca" no es ventaja, a menos que fuera modelo o me llamara Julieta.

No importa si lo que quiero emprender son proyectos realizables e importantes, siempre me responden hablandome o de besos o de sus propios males, lo irrealizable y superfluo, de sus propias vidas. Yo hablo de agendas y pautas, me contestan con política y poesía.

Les pido plata y se hacen los locos.

"Tenes que ser humilde", repiten casi todas las mujeres.
Conocer "mi" lugar en "su" mundo. Como si tuvieran patente sobre el existir, marca registrada sobre la influencia y la confluencia, derecho de autor, sin haber firmado nunca su nombra a obra alguna.

Será verdad que los hombres solo piensan en el sexo?
Y que su ideal de buen sexo cristaliza en sus mentes para siempre cuando tienen 12 años.
Que, a pesar de tener acceso a todos los otros placeres del mundo, nada le es de su agrado sin orgasmo.
Que, mientras manejan, estudian, revisan, componen, documentan, intercambian, trasladan, transportan, negocian, calculan, vigilan, lo único que les impulsa a seguir, es la dureza de sus penes?

No, claro que no! eso es sexista.
Yo, mi mente, puede pensar en el sexo, digamos como máximo 30% del tiempo, todo lo demás es sobre los resultados del sexo, ¿quien se encarga de la familia? qué se hace con una enfermedad venérea? a donde vamos a comer? cómo finjimos interés pos-coito? Pero si lo pienso un porcentaje normal, digamos un 3%, todos los demás placeres tienen chance de maravillarme y espacio para compartir.

Pedir plata debería ser fácil, como todo en la vida.

La Bicha

Quiero andar algun día en bicha, recorrer caminos despejados sobre un piso techado sobre un sistema de rodines, a treinta por hora, parejo, de lugar a lugar. Ir de tur de bares sin tener que manejar o pagarle a un porteador.

Que sea a la hora que cante gallo, que ladre perro, de barrio en barrio de habitantes que aman sus casas, sus vidas, su edad.

Ni juvenil ni clásico, ni duro ni suave, la bicha no es bus ni es automovil particular, ella doma luciernaga y alumbrado público, ella hace un pequeño silvido cuando llega.

Bicha es aplicación de todo lo bueno y todos los excelentes.  Ella no malinterpreta, solo anda.
Ella tiene un techo de batería solar, es liviana. Su piso es de fibra elástica y sus asientos apuntan starboard y puerto, hacia adelante y hacia atrás.

No adelanta porque fluye con las demás.

Nah Vidad

es chubichu Y momongo.
ya no voy a pedir más perdón.
no por escribir.

por todo lo demás, sin parar; a los cuatro puntos cardinales, a los elementos reales de la existencia: la madera, el fuego, el viento, el metal, y en especial al agua; a mi familia y amigos por insensible, para empatizar, corregir de poder un error de facultad, de emoción, de apuro.

pero lo que escribo, se queda.
escribo mierdas sobre el andar en carro.
sobre las filas de cositas oxidándose bajo años de lluvia y de sol.
tantos de diseño cho, para gente ñah, enriqueciendo a los uakla.

es una caja, metálica, sobre un chasis, con cuatro ruedas sobre ejes, propulsado por el quemar fino de hidrocarburos, hace vrrm vrrm.

y yo se que "nada se logra" insultándoles.
todos se sienten abandonados por Dios, algunos sin poder, otros sin querer admitirlo.
en la presa, aun que y cuando fluye, preguntándose por la existencia, por las guerras que se perpetuan en el nombre de la soberanía automotora al que tiene derecho.
nada se logra de preguntarles si vieron "mad men" para entender como la calle, las sociedades anónimas perteneciente a marcas madre Toyota, Hyundai y Mercedes Benz, el Pentágono en Washington y Jesus Cristo, es dueño de sus almas.

en su juguetería del andar, su hacer "competir" a la economía nacional, las oficinas, inmobiliarias y comidas rápidas de los tratados de libre comercio, el modelo patriótico implota.

todo cambia, menos la palabra.
menos el hecho que somos el mismo ser en diferentes formas luchando por distinguirnos mientras lloramos por el reencuentro. la soledad es lo que nos separa y gracias a ella no nos volvemos locos de vernos día tras día, año tras año con el mismo porte, la misma voz, la misma presencia irritante.

nadie puede creer hasta donde hemos llegado, considerando que hemos estado al borde del precipicio todo este tiempo. que sobre los estados unidos de américa y por ende el mundo, preside un trump.

en villa, queena lleva tres años muerto, y todavía sufre sentado su fletería de bebidas frías a cualquier hora de la noche, solución a cualquier traslado a donde no le detecten las patentes, entre la upeace y chepis. queena todavía me odia.

hace años, cuando pasó oscar arias por el nuevo mercado viejo, haciendo populismo para su plan económico que incluía carrito para cada costarricense, para que nadie tuviera que, Dios guarde! caminar. para que la cogedera de buses solo fuera para universitarios y nicaraguenses, se dispuso a dar discurso a la buena gente de villa colón como por dos horas y en ningún momento la flotilla de cinco carros que lo escoltaban apagaron sus motores.

qué esperaban, salir huyendo?
de qué?

dos o tres millones de promesas cumplidas por liberación nacional y una "te-ele-cé" más tarde, cientos de millones de tanques de gasolina, mil millones de pajillas, botellas plásticas y bolsitas de plástico más, costa rica es mahe sobre mahe haciéndose el mahe, dosificando, llorando y sacando a bailar.

debo odiar a su carro por tremenda razón, a parte de ser ohdiosa.

Coca-Cola

Querida Coca-Cola

Te trato como mujer, porque necesitas escucharme como mujer.
Tu nombre "Mujer" es terrible para tu marca, porque a la coca-cola le importa un cerote tu condición de hija, de pareja, de tía, de teta, de vientre, de vagina, de magia.

No eres una bebida de fantasía, eres una acosadora, abusadora, que ensucia todo y hace burla de hombres honestos.

Eres una fórmula a base de canela, vainilla y caramelo de caña.
Entregas cafeína, cuyo único truco, combinación química necesaria para aclarar cabezas y calmar nervios, es trasmitir y mantener perpetua adicción al azucar.

Azúcar, dulce que debilita dientes, que inventa en exceso a enfermedades diabéticas, de deficiencias en atenciones, justificando inyecciones diarias con agujas y secretos de patentes médicas...

Sos peor que la cocaína.
Y lo sabés.

Y mataste a mi padrastro, cabrona de mierda!
Marca mundial en engaños y decepciones, propiedad publicitaria, promovedora de profesiones cortas: maquinistas, conductores, diseñadores y mil abogados. Combinada con la putona de tu hermana, la plástica, la botella desechable, no valés ni un escupo mío.

De tus finanzas y tus éxitos, no quiero saber nada, menos de tus conquistas sexuales. Porque te veo ahí sola, leyendo esto sobre tu teléfono, con tu mueca perpetua de indiferencia, complacencia y compostura. Veo a tus jóvenes publicistas, sin antecedentes, ni experiencia, ni cultura basada en otra cosa que ver la televisión diseñando campañas que tiñen de racismo y misogenio a la misma Navidad.
Y si desgraciada, eres todos los accionistas en tu empresa. Enriquecida pero pobre. Y en el Country todos ya saben que bebes ron sin combinación, hasta sin hielo y que manejás ebria. Anduviste con Mel y votaste por Trump.

Miserable experta en imperios.
De mis labios a los tuyos, Agua es Vida.
#mniwichoni

2016 caca

los innombrables me siguen diciendo que el 2016 es el "peor".
dijeron lo mismo sobre todos los anteriores.
así "piorsh".

y si, este año, se fueron hombres magníficos.
empezando con el duque gentil, el hombre estrella, el ziggy polvo cósmico, el major tom.
con verme sufrir ante el pronunciado, se cumplió una paja adolescente del 88.
"se murió david bowie... ahí te la dejo", me dijo sin siquiera un calzoncillo, "cómo te gusta el café"?

un café nestle, congelado al seco en gigantes factorias, envasado en frasco, metal fresca, una dieta lejana del grano original. todo santiago jóven de luto.

luego se fue prince.
solo, en su casa, en indiana, sobre dosificado de opioide, remedio, droga autorizada por gobierno de gobernados, amapola cultivada en afganistan donde se matan huevones por una promesa: de no ser recordados como un desgraciado más que "no hizo nada".

como se fueron el rey del rock, el queen, el rey del pop, se fue también su príncipe, y con él murio el sexo color púrpura, el sosiego merlot, el cantar llorando por la lluvia morada.  se llevó a los hermosos, a la controversia, a la little girl named nicki, a la sexy motherfucker.

con no verme atrapada en chile por extranjería en costa rica yo había pedido por pasaje de salida a california, cumpliendo propuestas concebidas en el 93.

entonces se fue leonard cohen. siempre irónico, siempre sabiendo. nunca lúdico. hallelujah! qué era entonces? cómo figuraba este músico, en este desfile por la vida?

con winehouse se fue la ilusión que hembras no moríamos, que para eso fue la janis, y fue la karen carpenter. las que valen más, que por musa y morfosis, empezando con madonna, solo se nos fue la whitney houston, la chica negra con nombre de blanquita y apellido urbano.

todas las demás siguen, en el 2016, vivas.

Miedo

Es una palabra que hay que tener: "miedo".
El mundo es malo, y envidioso, y corrupto e injusto.
Es salvaje, violador, asesino, ladrón.

Por lo tanto, para salir a navegar por él, en mi cartera de señora debo andar preparada.
Debo llevar siempre en mi bolso las llaves de mi casa, un foco, encendedor propio, botella de agua, botella de aceite esencial de algo (para los nervios), lapicero, tarjeta de dinero, dinero, tarjeta de identificación, y un teléfono.

Las llaves de "mi" casa, no son mías, es una casa siempre alquilada o prestada, son casas que existirán en el tiempo cuando yo ya me muera y serán propias o alquiladas de otras personas. Las llaves son de metal, pueden permanecer sobre la tierra aun más tiempo que la casa. Fijo andarlas vencen el "miedo" de proteger a las pertenencias.

Llevar un foco, por si la oscuridad, que es el espacio visual del miedo, donde andan bichos.
Encendedor, porque pedirle fuego al macho que sea le inflama su ardor, su instinto primate, su condena genital duodeno.
Botella de agua porque dicen revistas y otras hembras preocupadas que mi piel no refleja la frescura ansiada de tiempos principios, la juventud primitiva, la única oportunidad de ser realmente amada.
Aceite esencial porque le dice a mi nariz que las flores no son marcianas y aman el agua más que yo.

El lapicero yo lo ando por romántica, para sentir el pulso de mi mano sobre su fluir, esas rayitas conscientes e inconscientes con las que marco el existir formando letras, palabras, nombres, números, o corazoncitos y estrellas aburridas. El lapicero para anotar teléfonos.

Tarjeta de dinero, de dinero para locomoción, de dinero para merendar, de monedas metálicas traducidas a distribución de vegetales, frutas, legumbres, granos, que con agua, mi cuerpo los convierte en energía pura, en caloría, calorcito que distribuye mineral y medicinas a las células de los músculos, huesos, la piel.

Identificación: para comprobar, de parte de un ente estatal, que existo. Al andar identificada le otorgo permiso al país de policiarme. Rindo, tributo, acepto la protección de un ente conformado por lamento psicosocial. o será que la vigilancia a mi me protege?

Si tuviera un teléfono, podría llamar a un vigilante? Si hay un peligro de qué?
De esto, quien se salva?

Por el teléfono en casa solo llaman mi mamá, y Fern.
En la calle ayudaría a ahuyentar el peligro poderle sacar una foto? no lo creo.

Ahora si yo fuera una mamá, preocupada por la comparación con otras mamás, andaría también en el bolso pañales secos, wipes y talcos para los potos, fruta, galletas, agua, una mudada, juguetes, más la silla o el cochecito, más todo lo anteriormente desglosado... cada. vez. que salgo de la casa.

quien evoluciona millones de años para cargar chunche?
no pasé por el cierre de un milenio, para reabrir sobre un mismo capítulo en el siguiente.

el truco de la paciencia es que todo sucede cuando menos importa.