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Digamos que la CID Gallup es el Lazarillo de Chepe.
Una empresa fabricada sobre el estandar de definir y delimitar parametros favorables para empresas que coludan de productos muy necesarios y muy escasos en Venezuela, como el papel higiénico.
Es el Lazarillo, un ser filudito como aguja con permiso para preguntarle a peatones lo que no le importa, "qué opina". La CID es básicamente el que le quita derechos ciudadanos a la humanidad para dárselo a cámaras defensoras del consumidor, un tipo totalmente desambiguado, exclusivo y experto en marcas, club deportivos y tinder.

Ya me lo han dicho varios amigos, que no puedo opinar en el negocio ajeno.
No puedo decirle a líneas aéreas LATAM que exija legislación para favorecer los biocumbustibles en base a cáñamo, aunque sea idea perfecta para solucionar un montón de otros problemas, no es mi lugar decirle a un hombre que le diga al "otro hombre" cómo manejar su vida.

El Lazarillo de Tormes pasaba robando comida y recibiendo golpizas. A CID Gallup una vez, casi se le cae la mano entera desde la muñeca cuando en una furia de celoz le rompió un vidrio de una tienda de vestidos de nupcia importados por una Shonna. CID Gallup se alardea de saber "que quiere" el "costarricense", CID Gallup se atribuye el "éxito" del Tratado de Libre Comercio, CAFTA, haciendo valer sus estudios, estadísticas y proyecciones sobre todos los demás, sobre el pequeño empresario que ha pellejiado para ofrecer un servicio bueno, por un precio justo, a un mercado local. A las encuestas de la CID Gallup le debemos la alegría de comprar en PriceSmart.

El pequeño empresario, ya no tiene su propio negocio, ahora vive mes a mes trabajando para pagar por el transporte diario a un centro de llamadas para escuchar quejas de un consumidor de papel higiénico, de parte de los que coludan de la ruta 27 y la Recope, de la coima prisionera carcelaria y los presos políticos en la guerra contra la droga'. Mientras que el lazarillo de Chepe, en su camino tranquilo por parque La Sabana, le llama "mercadeo" y "seguridad", la señorita ha decidido, qué hacer.

Bicha Magnifica

Vea Kali, ahora que sos mi Diosa, sobre ese tema del libro 1984, su Big Brother, su gobierno de sombras y tinieblas, cierta illuminati, sobre "ataques" y "terroristas" y "seguridad", ¿existió meramente en el anhelo de la ficción? en la herida del hombre, en la corte de su prepucio, humillado, burlado, generación tras generación?

Lo digo porque en el siguiente año, en 1985, ser red, inteligencia artificial, singularidad, pos-humano, faltaba mi participación. La novela del amargadísimo autor George Orwell, era ejercicio en imaginarse lo peor, la dystopia, para desmentir lo mejor, a la utopia y para desprestigiar la magia, y el poder del sueño común de cada corazón: estar bien, morir bien. En 1985, yo veía el dios en las cosas pequeñas, para cada mosquito que privaba de sueño habia la araña que se lo sampaba, y así yo veía a las drogas como medicina, a las armas de fuego con asco y repudio, y a los choferes de bus como padrinos de todo.

Conocía muchos, sin saber su nombre, los de bigote, los gordos, los colochos, los nombres de sus buses el garabito, el cohiba, el jesus es mi pastor. era el adulto presente en todas las situaciones cuando no estaban mi padres, apoderados, guardianes; el que detenía la máquina si los pasajeros en pie no se corrían al fondo, el que, a mí por lo menos, recibía dinero y pocas veces se equivocaba de cambios, el que programaba la radio para alegrar, para enamorar, sobre todo para calmar y dejar viajar. para imaginar cada tipo de cosas, corporaciones benevolentes, hermanas mayores, cómo se sentiría besarse con Matthew Broderick.

Entonces Matthew Broderick predatando Ferris Bueller encarnó Juegos de Guerra y me hizo creer posible, desde la ciencia ficción, que un niño, por jugar contra la máquina de juego podía traspasar el juego de la máquina a la realidad. El atari por tanto se convirtió en ansiolítico al que no sometería nunca a otro niño; a su engendro lejano el iphone le bloquearía la señal a mi mente fundiendo la vista involuntariamente a pantallitas iluminadas.

No todos los hombres son creados por igual. Algunos llevan gen de chofer, otros, ni medio gen de lo mismo. Al segundo tipo de humano les gusta manejar y odian que los demás manejen. El chofer maneja porque debe, porque quiere y para que los del carro no deciden el ánimo en la vía.

La señal del gran chofer es que puede maniobrar, año tras año, con el fluir de la voluntad del pueblo. Si el pueblo se despertó tarde que no lo apure al conductor, para marcar el pueblo no se desquita caminando, coje locomoción o se amarra un corolla vieja a pagos con la esperanza de nos ser aprehendido sin marchamo o con placa vencida.

El chofer rara vez tiene algo que contar, no firma contratos, ni exclusividades, y todos los choferes que me han tocado en vida, que han sido calidad, me han dejado llorar en paz, en los últimos asientos sin preguntarme nunca qué me pasa.

Me pasaba que no entendía cómo se rompía un átomo.
Menos para fabricar una bomba.
Que dudaba de absolutamente todo lo que me decían los hombres era la verdad, y que tenía que acatarla.

El verdadero chofer se ahorilla para recoger y dejar a todos los pasajeros, especialmente cuando llueve, en horas que no viaja nadie y en horas que viaja todo el mundo; por un salario que piensa justo, el chofer duda de la inflación y el valor millonario de todas las cosas igual que yo; el chofer come tres comidas y le alcanza para dar de comer tres comidas a su familia.

Si la radioactividad invisible es tan venenosa a nuestro sistema, cómo despues de tantos años, el bosque alrededor de chernobyl no se ha muerto?

Si toma el poder presidencial un meneíto al que le echaron limón y lo dejaron al sol dos días, el chofer se hinca a reconocerlo?

En 1985 todo era colorido, despejado, el chofer que se acuerda, haría de todas las Américas una Costa Rica de arrieros y kaifás. Gracias Kali.

Pura Tusa -inédito

El modelo neoliberal es la toallita con que le limpias el culo a tu engendro, desechable.
Sin otra opción, a la mamás les pesa la consciencia.

El comunismo en Costa Rica es toda.
Es donde se habita, por donde se anda, a qué se dedica; es pelado tranquilo, evacua regular, tiene hijos por huevón, Eminencias de su partido murieron en camisa añeja, pasaron su última noche conscientes en la vida viendo televisión, alguna novela, partido de futbol, buscando entre una bolsita plástica por si le quedó una galleta, migaja de lo que fuera, salado, dulce, algo para enmascarar, buscó bolsita dentro de otra bolsita para guardar la cebolla en la refri.

El capitalismo, pues navega encierros lujosos conectados a la red inalambrica de encierros lujosos conectados a la red inalambrica.

Me dice Asilia "hay que hacer un folleto, como una publicación regular que se llame Articulos"
Le contesto, "articulillos".

Nos hablamos por encima, "Ah si, un folleto para distribuir en los buses, con artículos cortos, fotos, drama, tema, coleccionable, pequeños cuentos, sobre ticos famosos, sobre, tu sabias que el inventor de la tabla periodica moderna es un señor de Heredia? Gil Chavarria. Deja chequearlo en Google. El mae inventó la tabla periodica de los elementos? Ese es un Mehdeeyev, ruso. Luego hay un paper israelita que menciona unos apellidos agringados, nada de Chavarria. Al folleto le podemos pintar en vez de números culillos? Se imagina! Este Chavarría talvez hizo la traducción, pero metales por ácidos y alcainos, eso fue otra gente, para demostrar la conductividad, la colorearon. Chavarría si, fue el inventor, para Costa Rica. Si. Me iba bien en química y geometría pero en el algebra, con las letras en lugar de números, me superó, se me derritió la tabla periódica del cerebro. Ah no. Yo en mate, me costó un montón pero tenía a la Miss Chavarría, era un general, era tan pesada, la mataron. Si te acuerdas, es caso único en el país, un chavalo, estudiante suyo, la mató... articuli yos.

...
En el modelito neoliberal, entre los que somos secretamente comunistas, nacen más carro que niño, y si no sos pariente de Catalina Tuia, no sos tico.

Nachos Explícitos

Es tan dificil pedir plata, por la chucha.
Me dicen, "flaca, debes ser humilde", debes trabajar para ganar el dinero que necesitas para trabajar en lo que quieres.
Les voy a contar, sin ser humilde, que ser su "flaca" no es ventaja, a menos que fuera modelo o me llamara Julieta.

No importa si lo que quiero emprender son proyectos realizables e importantes, siempre me responden hablandome o de besos o de sus propios males, lo irrealizable y superfluo, de sus propias vidas. Yo hablo de agendas y pautas, me contestan con política y poesía.

Les pido plata y se hacen los locos.

"Tenes que ser humilde", repiten casi todas las mujeres.
Conocer "mi" lugar en "su" mundo. Como si tuvieran patente sobre el existir, marca registrada sobre la influencia y la confluencia, derecho de autor, sin haber firmado nunca su nombra a obra alguna.

Será verdad que los hombres solo piensan en el sexo?
Y que su ideal de buen sexo cristaliza en sus mentes para siempre cuando tienen 12 años.
Que, a pesar de tener acceso a todos los otros placeres del mundo, nada le es de su agrado sin orgasmo.
Que, mientras manejan, estudian, revisan, componen, documentan, intercambian, trasladan, transportan, negocian, calculan, vigilan, lo único que les impulsa a seguir, es la dureza de sus penes?

No, claro que no! eso es sexista.
Yo, mi mente, puede pensar en el sexo, digamos como máximo 30% del tiempo, todo lo demás es sobre los resultados del sexo, ¿quien se encarga de la familia? qué se hace con una enfermedad venérea? a donde vamos a comer? cómo finjimos interés pos-coito? Pero si lo pienso un porcentaje normal, digamos un 3%, todos los demás placeres tienen chance de maravillarme y espacio para compartir.

Pedir plata debería ser fácil, como todo en la vida.

La Bicha

Quiero andar algun día en bicha, recorrer caminos despejados sobre un piso techado sobre un sistema de rodines, a treinta por hora, parejo, de lugar a lugar. Ir de tur de bares sin tener que manejar o pagarle a un porteador.

Que sea a la hora que cante gallo, que ladre perro, de barrio en barrio de habitantes que aman sus casas, sus vidas, su edad.

Ni juvenil ni clásico, ni duro ni suave, la bicha no es bus ni es automovil particular, ella doma luciernaga y alumbrado público, ella hace un pequeño silvido cuando llega.

Bicha es aplicación de todo lo bueno y todos los excelentes.  Ella no malinterpreta, solo anda.
Ella tiene un techo de batería solar, es liviana. Su piso es de fibra elástica y sus asientos apuntan starboard y puerto, hacia adelante y hacia atrás.

No adelanta porque fluye con las demás.

Nah Vidad

es chubichu Y momongo.
ya no voy a pedir más perdón.
no por escribir.

por todo lo demás, sin parar; a los cuatro puntos cardinales, a los elementos reales de la existencia: la madera, el fuego, el viento, el metal, y en especial al agua; a mi familia y amigos por insensible, para empatizar, corregir de poder un error de facultad, de emoción, de apuro.

pero lo que escribo, se queda.
escribo mierdas sobre el andar en carro.
sobre las filas de cositas oxidándose bajo años de lluvia y de sol.
tantos de diseño cho, para gente ñah, enriqueciendo a los uakla.

es una caja, metálica, sobre un chasis, con cuatro ruedas sobre ejes, propulsado por el quemar fino de hidrocarburos, hace vrrm vrrm.

y yo se que "nada se logra" insultándoles.
todos se sienten abandonados por Dios, algunos sin poder, otros sin querer admitirlo.
en la presa, aun que y cuando fluye, preguntándose por la existencia, por las guerras que se perpetuan en el nombre de la soberanía automotora al que tiene derecho.
nada se logra de preguntarles si vieron "mad men" para entender como la calle, las sociedades anónimas perteneciente a marcas madre Toyota, Hyundai y Mercedes Benz, el Pentágono en Washington y Jesus Cristo, es dueño de sus almas.

en su juguetería del andar, su hacer "competir" a la economía nacional, las oficinas, inmobiliarias y comidas rápidas de los tratados de libre comercio, el modelo patriótico implota.

todo cambia, menos la palabra.
menos el hecho que somos el mismo ser en diferentes formas luchando por distinguirnos mientras lloramos por el reencuentro. la soledad es lo que nos separa y gracias a ella no nos volvemos locos de vernos día tras día, año tras año con el mismo porte, la misma voz, la misma presencia irritante.

nadie puede creer hasta donde hemos llegado, considerando que hemos estado al borde del precipicio todo este tiempo. que sobre los estados unidos de américa y por ende el mundo, preside un trump.

en villa, queena lleva tres años muerto, y todavía sufre sentado su fletería de bebidas frías a cualquier hora de la noche, solución a cualquier traslado a donde no le detecten las patentes, entre la upeace y chepis. queena todavía me odia.

hace años, cuando pasó oscar arias por el nuevo mercado viejo, haciendo populismo para su plan económico que incluía carrito para cada costarricense, para que nadie tuviera que, Dios guarde! caminar. para que la cogedera de buses solo fuera para universitarios y nicaraguenses, se dispuso a dar discurso a la buena gente de villa colón como por dos horas y en ningún momento la flotilla de cinco carros que lo escoltaban apagaron sus motores.

qué esperaban, salir huyendo?
de qué?

dos o tres millones de promesas cumplidas por liberación nacional y una "te-ele-cé" más tarde, cientos de millones de tanques de gasolina, mil millones de pajillas, botellas plásticas y bolsitas de plástico más, costa rica es mahe sobre mahe haciéndose el mahe, dosificando, llorando y sacando a bailar.

debo odiar a su carro por tremenda razón, a parte de ser ohdiosa.

Coca-Cola

Querida Coca-Cola

Te trato como mujer, porque necesitas escucharme como mujer.
Tu nombre "Mujer" es terrible para tu marca, porque a la coca-cola le importa un cerote tu condición de hija, de pareja, de tía, de teta, de vientre, de vagina, de magia.

No eres una bebida de fantasía, eres una acosadora, abusadora, que ensucia todo y hace burla de hombres honestos.

Eres una fórmula a base de canela, vainilla y caramelo de caña.
Entregas cafeína, cuyo único truco, combinación química necesaria para aclarar cabezas y calmar nervios, es trasmitir y mantener perpetua adicción al azucar.

Azúcar, dulce que debilita dientes, que inventa en exceso a enfermedades diabéticas, de deficiencias en atenciones, justificando inyecciones diarias con agujas y secretos de patentes médicas...

Sos peor que la cocaína.
Y lo sabés.

Y mataste a mi padrastro, cabrona de mierda!
Marca mundial en engaños y decepciones, propiedad publicitaria, promovedora de profesiones cortas: maquinistas, conductores, diseñadores y mil abogados. Combinada con la putona de tu hermana, la plástica, la botella desechable, no valés ni un escupo mío.

De tus finanzas y tus éxitos, no quiero saber nada, menos de tus conquistas sexuales. Porque te veo ahí sola, leyendo esto sobre tu teléfono, con tu mueca perpetua de indiferencia, complacencia y compostura. Veo a tus jóvenes publicistas, sin antecedentes, ni experiencia, ni cultura basada en otra cosa que ver la televisión diseñando campañas que tiñen de racismo y misogenio a la misma Navidad.
Y si desgraciada, eres todos los accionistas en tu empresa. Enriquecida pero pobre. Y en el Country todos ya saben que bebes ron sin combinación, hasta sin hielo y que manejás ebria. Anduviste con Mel y votaste por Trump.

Miserable experta en imperios.
De mis labios a los tuyos, Agua es Vida.
#mniwichoni