1984 y el conundrum pop

the clown circus that is music lately. la gaga, swift, hasta shakira, every one wants to be bjork, tori amos, or pj harvey. that's a 21st century given. everyone else is generic and derivative of those three galvanizers from the 90s north atlantic that rode the wake of b52s, karen carpenter and janis joplin. beyond that, it's all black music. talk about.

pop may be evil, but it's been through the colander of the female psyche, for the past 50 years, we are the joni mitchells to the james taylors, the dione warwicks to the burt bacharachs, the yoko to the oh nos. women with our earlobes and our ovaries, wave after radio wave, catching it all, moving it through. if i'm wrong, tell me she didn't spend all her periods listening to pop music.

the modern things have always existed. by they that read this. bjork was our north pole, when by a fine night tonight a prodigy came out on rave. house music destroyed the spice girls. always as long as we've been able to link alphabets and numbers google per second, in our heads, on this ball spinning round a giant star, with the heightened senses of real menstruation, somewhere jew knows where, the devil has tried to claim us through catchy melody and unfiltered lyrics. his conundrum is, while he may have had our attention, briefly, pop became an utter failure to captivate our souls. a gaga of swift dua lippas make the most dreadful playlists and fat kikis. man declared speech free to hate them, not because they cheat and copy other female artist's unique sound, but because they're boring.

with the exception of bob dylan, all pop was protected, was great, competitive and human till 2001, 911. we'd been through the syllabus of 1984, orwell, in the year 1984 while listening to pop music in the background. if you were into countdowns and marvel comics, all science fiction, dystopic handbooks describing the soulessness of communism read in the same quiet earnesty of steinbeck or twain. our eyes had heard the words put to paper at times before and during great wars and the perils of nuclear weaponry. shakespeare did not write alien and cronenburg was on drugs, which kind and how mattered to the quality of the story and most wanted to be mass published like bradbury, mass consumed like madonna.

in 1984, we knew they wrote with pens. pop artists likewise.

and by the time the grand three of white girl rock began composing, all those bics aspired to capture cocteau twins. pitch the baby, elizabeth frasier. all of pop's everything had an eighties synth moment, a step away from quincy's jone, the megapolis of emtivee, the wreckless proclivity induced by fenders and gibsons alike. periods experienced in silent winter nights, a radio somewhere in the dorm that blasted the pink opaque, our newly matured bodies transcended blood. like dead can dance, the primitive history of the bonfire caught up with the cornflake girl first name angeline, initiating pj and tori and bjork to create the sift of underlying enya, that stretched chord and heavy bass, pop's antidote for the devil's subtext. 

without the psyche of women, the sirens, the banshees there would be no odyssey for ulysses. music hits women differently than it does men. we don't like to admit it, but music sends the feminine into rapture differently than men. the masculine will tolerate pop as means to execute and monetize it, build and equip songs with hooks and lines to compete for our humanity. they make everything sound like coldplay and smell like sanitizer.

that's why i don't even listen to female or male pop artists. not since 2010. since amy winehouse died. i don't care who killed her, she's alive between my earlobes, i don't bleed anymore. and the big three we all wished to be, could very well read this today. 

if it's not writ with pen on paper, pop never happened. 

george

 el kennedy jr le puso así a su revista.

como su editor tenia costumbre enumerar puntos de bala, listados temáticos, secuencias de eventos, la gematria entre sucesos. hablaba pausado desde el saber. pautaba.

el ánimo en nueva york de los 90s era fervor por volver a raices sonoras desvinculada de ficciones científicas. era lo mejor de la conversion de líneas de tiempo tanto en moda, como en gastronomia, galería, librería, publicidad, que reunía la pureza de los mejores aspectos de cada década previa., desde todos los continentes. estaban todos locos, si. pero de la felicidad de haber superado las tristezas del gran experimento americano. sentíamos agencia de una ciudad construida para celebrar la opulencia y la vanguardia.

cuando lo mataron, su avion no cayó, john john tenía que salirse del panorama, mandarse al bunker de los militares que todavía recibía ordenes de john señor. reagan ya había hecho la paz con rusia. la industria militar y trafico de armas desde entidades privadas hacia ocupaciones y objetivos enemigos en el medio oriente se tenía que escalar para que los pueblos dejaran de creer en dios. 

el periodismo estaba llena de ollas con miel, feminazis sin miedo a levantar falsos, fabricantes de imagen, psicópatas narcisistas con premios sin rubro, literal activistas. 

las playboy.

george estaba informando sobre el saber del siglo xxi: es día prometido, elías, y nos emancipamos de los teléfonos y la vigilancia del estado, perro. 

#fish

no escribas para ser gustado. escriba a lo animal. sea menos culto. que le salga un verso odiado por los criticos, por los que dicen amar la lectura. escriba un libro que sea amado por el lumpen que no sabe ni leer. 

la diogesis del entretenimiento light, los dieta, la percinada ante el altar de rowling sacando del closet al dumbledore,  50 tonos, grados, géneros de grises literarios, que se olvidaron de raymundo tuper descargándose de la existencia planetaria desde una torre nombrada por el conquistador colón de américa en la costa rica. 

escríbale a ese ueon, al campeón del opus dei, que del verbo divino dijo nombres y apellidos a los medios sobre sus abusadores. sea consequencia, escritor.

de por si, los impostores siempre pierden sus casas. 

ser sexualmente interesante, deseable, inmune... al escritor no le interesan las fobias, el ser marica.

tras el 2001 hubo pauta gremial sin duda para diferir a las gringas a causas sin existir, el navegado medido entre tiempos preterito pasado y futuro. pero en la presente, 26 de mayo 2023, solo recluto desinculcados. te nombraron y te apellidaron por un monton de hijueputas que no alcanzaron a pedir perdón.

los que volamos en avion seguimos siendo poquitos.

el gran atlantico, el indigo, pacífico-caribe 

hace una semana desocupé casa alquilada de holandeses. finca cuenca sobre las asadas del oeste de la meseta central josefina, el pacacua tiene dote sobre y por debajo de las calles trillos y carreteras que la dice conformar google. cinco años una pandemia y no sembre ni picha.

lo que me hace igual de marica que ustedes. 

www

 the world wide writer strike is upon us.

the last time this happened in 1980 the best scifi movie ever made was paused and then rushed through final production without the annoying voice over. it was exquisite. it burned deep into every set of eyes that watched and listened to the vangelllis track that this film had gotten out of the directors control and into the chaos that was the writer's mind. 

phillip k dick, the author of do androids dream of sheep or some equivalent title, wrote about artificial intelligence and our present times with the subtlety of soul essence. experiencing the film without the decker explaining to you off camera what his character was thinking was our first experience of unpoliced cocreative clairovoyance. watching it from the year 1984, there could be no gene splicing, gain of function, war on farmers. 

the writers that make communism netflix are sick of writing garbage.

mary shelley, the mother of all science fiction, lost three of her four babies and was in constant debt as independent publishing cost more to print than market to sell. at the high cost of keeping child and human trafficking a secret in hollywood, the writer's guild today earn a socialized salary. entertainment writing is a festering corpse. real clones also decompose.

i'd like to collect the original movies and their scripts and evolve it into interactive learning sites. dear writers, it's time to retell the timelines of 21st century history as accurately as possible.

escolta

 si voy a tomar responsabilidad de los hechos debo considerar toda la información.

donde hubo fuego, manguera presente. 

pasa con la generación que me sigue por los ceros que si, estaban en lo correcto, hasta que se presenta nueva información, hasta que se revela criminalidades imperdonables, de película. los Y la tremendiaron en la inocencia de infancias de barrio, de primos, tías, molote, chinchorro, piojos, y me entienden el asquillo al teléfono porque tambien se acuerdan cuando el sentir era en silencio y la confianza entre conocidos. 

tiempos aquellos, antes de aparataje que revela verdades incómodas, que nos grita un fin de mundo a partir de calores, plagas, hambrunas y guerras. antes del aparataje y el boom boom de torres gemelas símbolo portal, las garantias sociales a la salud y la telenovelas creaban una guía moral en arca provincial, nacemos, crecemos, nos reproducimos y morimos. hubo amor en los matrimonios de nuestros padres, a nuestras madres las trataban como reinas. 

al principio el aparataje parecía avanzar nuestro estado. entrega uniforme de toda previa escritura, calculación, partitura, registro, notorización, demarcación topográfica, cédula, matrícula, permiso, patente, arbitraje, guión, bajo la manta del primer articulo de la constitucion americana, el libre derecho a la expresion. 

la chiquillada de la previa al aparataje, consumía subliminalidades nefastas que los preparaba a aceptar la perversion como norma y las verdades como conspiraciones. mientras tanto los gringos de monte tendían redes fiesteras que drogaban y se violaban a jóvenes cada vez más niños. los Y por asociacion al hacerse adultos, se decidieron por una normalidad de condominio, un hablar de marcas, un comparar de precios. y dejaron entre ellos de ser amigos por convertirse en fans. 

la condición del escritor es revelar sin perjudicar. en persona no nos quieren, y entre más viejos más agudos y vinagres nuestra presencia. el escritor no tiene como cargo validar berrinches, causar discordias, merecer regaños. si pudiera, el escritor cancelaria todos los problemas ajenos como enfermedades mentales y se mataría a si mismo en licor. 

los Y ya me dspojaron de casas, por pugnas de propietaje, agraciamientos crueles en el descalificar  testimonio publicado en redes. ya me hicieron la guerra y ya la gané haciendo la paz. de eso dejan como constancia a los hijos. yo no tuve. nada es mío. 

sadud

es potestad de contarla como la sepo, desde los cinco sentidos de su segundo nieto, hembra. con el olfato casi intacto menstruada y menopausiada completa. los tiernos 53 primaveras. contarlo como recuerdo porque despues se me olvida.

mi abuelo davido era un ser singular, multiplicado en mis ojos por un puntiagudo craneo y orejas de elefante. caminaba muy recto en su metro ochentaitantos con los codos hacia afuera y las muñecas adelante. manejaba como taxista y era los ojos celestes de mi visabuela amy, a la que apodamos schulze. 

amy había sido enfática al casarse con el editor percey bott ruhe, que nada quería con hijas, que solo hijos le diera. la mayorcita sally le preparó el útero a la experiencia de parto a davido. el primer varón, sobre los que se sumeron cuarto varones, una tía judith y el tío viajero benjamin al puro final. 

la seguidilla del tío william era la contienda familiar, davido había quedado de menor estatura hasta con casi veinte un estirón lo dejó más alto. shulze les concedía llegar a golpes en el arbitraje de su rivalidad. ambos irían a bombardear a korea. william sería capitan de submarino , davido dirigente de uno de las religiones más poderosas del universo en su casa de justicia. 

be a writer not a fighter.

me toca tambien como segunda de un primer matrimonio contarlo todo. por las personas que han pensado no pertenecer, no sentir la familiaridad de los apodajes, ser inclasificable, sentirse impostor, que afligidos sobrevivieron las apocalipsis de biblias que se fuman, por los artistas que perdieron liderazgo para el like de la popularidad. 

la dotación cristiana en la formación mental de un niño se multiplica a factores exponenciales. pero la fe en la ciencia, por eso me toca contar este cuento a mi, porque es a una generacion de lectores que se vacunaron con agentes codificadores. las ciencia y la fe son mutuamente exclusivas. mi abuelo, a fin de una lectura voraz y afinada, era artista, en medicina, en guerra, en dibujo, en historia. un soñador con la manifestación de una nieta, que la contaría tambien como artista.

y me toca como engendro cristiano centenaria protestante, contar su cronología con todas las herramientas a mi disposicion, la informacion incómoda, los antagonismos, las factorizaciones medioambiental, los cuadros digestivos, salud ante todo, ya que ese era el juramento que davido hizo hipocraticamente y en su corazón de niño, certeramente. 

second

 the coming, the baptist, the sex.

a few posts ago i rendered tribute to the meek, and how we inherit the earth. poor harold's ginger todger. the meek shall inherit the earth, all of it, and we will render it a new eden for all eternity.

retraceability over timelines and series of events from the posthumous twentieth century fox all studios went universal. the buildings stayed the same, and the building made of wood enshrined all their clairovoyance, the coughs, the sense of smell, the roses and horse shit. houses made of wood are treasures beyond measure.

all our houses, or rather the majority of those i've ever slept in have had metallic frames. steel rebar foundation. the twin towers, tracks for trains, the power grid spanning earth's surface also belong to the meek.

in order for there to be a first, there must be a second child, or they only. 

i had a dream in which anisa's daughter married one of colin's sons. that's how the meekness travel, between generation, across fathomless sets of eyes. 

the second born if of gentle sex inherits the life code in her womb. she is source of all previous and future knowledge. if she is the first second born and there is a final second born, there will be wars, plural, but the buildings and the houses will remain, the farms will thrive, the heirs will reign. 

it is written.