de Bob, para Dylan

La profesión.
La ayuda.
La carrera.

Creo que he logrado el apogeo de mi profesión. Ser escritor no ayuda. La carrera profesional de no poder ayudar es larga.

De cantar, de encarnar, inspirar, comprehensión y compasión entre corazon tierno de boomers no era hito porque hoy no me hace feliz pensarlo. Ya todos me dan igual, todos me han interpretado, me premian por mono este año el nobel. Premio que reciben kissinger y obama, a la poesía de ser agudo en medio de blusas y alfombrado. De ellas le huí al campo para evitar su perfume de suburbio y ciudad, a tiempos de comer menos y comer rico. yo imigrante, yo americano, yo judío. ícono.

Dale ese premio de wan-million-dollars que no necesitaré ni tampoco necesité nunca, a juan luis guerra por la quimica de hacer llover café en el campo, al que hizo ese meme cuando los suecos se atrevieron a quitarme la poesía.

Ah y Jeni!

La gente se enardece de no sentirse alardeados.

Tanto selfie, la filosofía de pantallazo impera.
Julián Assange lo quieren por textos con directivas en equipos ajenos de negocio, de países hechas nación gobernados por dinero de los Rothschild.

Me chupa un huevo si me piensan fantasiosa, o ridícula.
Por publicar que sigo múltiples líneas de narrativa.
Sobre qué sucede, desde cuando y hasta qué punto.

Jeni también cultiva en su lote, zacate de limón, jasmín y langlang.

How about now?

No sé tampoco porqué escribo en Spanish.

Todo lo que se puede saber sobre el Cáñamo existe en Hemp.com
La decisión de hombres en Kentucky de sacar a lucir, más que su glorioso Tabaco, una caña que sirve para competir contra el cartel maderero, algodonero, petrolero, minero para hacer más grande los hábitat y las palabras humanas finca fértil, bondadosa, cariñosa.

Me cambio de casa el primero de Noviembre.
Vuelvo a Colón, que esta como entre "villa" y "ueón".
Grande es el cielo, Cristianos, grande es el pueblo donde habita entre mundos, el natural y el imaginado. Tendré tiempo para recibir gente hasta Diciembre. Es una casa helada, para que vengan con poncho. Estaré cultivando estevia, romero, orégano, tomillo, chile panameño, lavanda, cítrico, jocote, y cáñamo.

No marijuana, no es mi finca, es Saramandaia.

Can we talk about hemp soon?

Hay tanta cosa que me borro y me censuro al día.
Cosas ridículas, no aptas para amigos, ni para enemigos.
Este año entendí que tengo mucho, de ambos.

Solo tres de ellas tienen finca, bueno, aprovechan los lotes y patios de sus casas para cultivar comida.
Ellas son Sarah, hija del inventor de Hulk, en Long Island, Christina, bayoneta canónica de las Artes en Phoenicia, y Trini, con sus hierbitas soñadoras a viaje Mccormick.
El Jake en Asia es un foodie de carnes que no vive entre bestia pero les toma fotos sobre platos que enmudecen mi instinto vegetariano.

A estas alturas nos damos cuenta que son fondos.
Lo mejor en nuestros pinterest, lo peor sobre nuestras vías.
Todavía somos secretamente Pinochetistas y abiertamente a favor que gane Trump.
Sentimos todos el desnudo al andar, la prisa de querer enamorarnos para perdernos en la ilusión que nos puede gustar para siempre, o hasta el Viernes.

chubichu o momongo?

lo voy a decir, sacarlo afuera, hay muchas razones por las que odio tu carro. si el tuyo.

uno: es incómodo. te hace pensar que tienes que ir a lados lejos de aquí. por alguna razón aquí no hay lo que buscas, aquí no hay lo que quieres, aquí esta fuera de tu control, aquí no quieres estar.

me han dicho que soy yo, la incómoda. me han dicho que soy más incómoda que dormir con trompo en el bolsillo. me lo han dicho por escrito y nunca sabré si el que lo escribió lo conozco o es un troll.

no importa, me lo merezco. porque si por algo si soy odiosa e insoportable, es con el conductor de un carro. no te tengo paciencia, no te vuelvo a ver, no me interesas, en absoluto. porqué tengo que considerar tu seguridad, tus sentimientos? eres chofer. tu única función como tal es asegurarte de no chocar.

yo soy el peatón, parecido en palabra a peón, en un ajedrez que creen jugar estrategas, bancos, soldados, marcianos, kardashian. soy el tablero, soy el faso y la copa que acompaña, soy la puerta, la ventana al mundo exterior. donde se puede acabar mañana la gasolina y andaré tan libre como anduve ayer.

camino por un mundo que no es sintético, no es holograma, no es simulacro de otro mundo. tiene montañas, seres vivos, cadáveres en descomposición, nombres, herramientas, consejos, marchamos.

es que si el carro es símbolo de tu estatus, los zapatos son el mío.
sin zapatos no hay moda.
sin carros hay más moda.
no tengo gran fetiche propio con los cachos, pero entiendo a mis hermanas, la obsesión con las suyas. yo tengo tres pares: chancletas color jem, unos sling-back rosado oscuro con tacón decorado en mimbre, y unos bototos cortos, de cierre zipper doc marten negros.

los zapatos son siervos de mis piernas. me llevan más rápido, más alta y más puta madre a donde tengo que ir. mis piernas son groseramente lindas y cuando las ando me ponen caliente y rápido el corazón, deslavando ansiedades de mi estómago, rencores de mi hígado, decepción de mis riñones. caminando se abre mi vista y mi visión, los colores y olores me parecen más brillantes, deliciosos o repugnantes. caminando todos me ven, enterita, sola, derechita y saludable.

cuando te abrochas el cinturón te vistes de automóvil.
y es siempre el mismo modelo, cuadrado o redondeado, con asientos y velocidades, con pedales y señales de aviso. y ahí vas, sentado con un volante entre las manos, pensando cuantas cuotas te faltan para pagar por el carro, donde lo puedes estacionar cuando llegues, cuanto te duró el último tanque de llenado, de donde salió esa mancha o ese olor extraño, donde dejaste el teléfono que suena, qué pereza contestar esa llamada... para qué? para sentirte muy moderno? te ves como un abuelo con diabétes, te ves como otro igual a ti que se corta el pelo de la misma manera, te ves como una histérica o una sometida, como una persona que solo aprecia la vida através de pantallas, parabrisas, en filas.

shia lebuf lo sabe, transformers no existe, no es posible, es fantasía de niños.
lebuf, shia, lo demuestra, metiéndose casi desnudo en jaula con la mini-SIA.

la opción es tuya, david hasselhoff con la necia de KIT, o david hasselhoff en shortcito rojo...

artéria pavimentada

El valor de una mujer lo estableces su madre.
Su padre la va a querer siempre como la mujercita que parecida a su madre no lo va a juzgar con los mismos parámetros y lo ve como un ser completo, lo ama con un corazón sin parcialidad. Las relaciones padre-hija, madre-hijo tienen representación griega en teatro, folklor, leyes.

Las relaciones madre-hija en cambio pueden ser tan viles que la forma de justificarlas son siempre con madrastras y brujas que todo se puede explicar comos celos territoriales y narcisistas. En una madrastra bien se justifica el rechazo por la hija que es la representación genética de la progenitora.

Hay mucho cuento en que una heroina sufre a manos de una madrastra. No hay cuento que una hija sufra por el rechazo de su propia madre porque ese cuento es pesadilla colectiva de sociedad tan tabú que cuando ocurre, no queremos y no podemos creerle.

Cuando la hija es legítima y no goza del amor pleno de la mamá, ella no puede si quiera sufrirlo. El sufrir ese rechazo significa criticar a la madre, serle ingrata, y siendo ingrata justificar que se le haya negado el amor.

La ingratitud permuta todo. Para una mujer sin apoyo de su madre esta bien dificil sentirse valiosa, armarse de un peso ante la pareja y la sociedad. Esa hija esta siempre tratando de complacer, de caer bien, de no incomodar. Ella anda así en todas sus relaciones, en su trabajo, con miedo de que cada fibra de su existencia de algún modo le ofende a otro por lo que será rechazada.

No nos casamos, nos dura cada vez menos los trabajos. Si bien hay algunas que lo superan, a ellas se les hace ejemplo a seguir, que de no lograrlo, fallamos además como seres humanos.

Cada mamá que no quiere a su hija tendrá sus motivos propios. Hay mamás que sintieron que sus propias madres las sobre valoraron y que en un giro para rectificarlo ellas se decidieron limitar el amor que le demostrarían a las hijas suyas. El limitar amor es poder, poder de egoismo. El poder es narcótico.

Yo soy una hija que no entiende el amor de su madre y me afecta en todo. Me afecta en como me perciben otras mujeres. Al nombrar la falta de cariño como realidad posible, y el no poderlo superar, ellas forman rechazo hacia mi, me llaman mentirosa.

Pero ahora la tierra es madre de todas. Y los hombres estan casi por destruirla. Si no nos queremos, se detendrá los movimientos y los momentos. Hemos tenido tantas vidas juntas antes, tendremos muchas en el futuro, para ser padre-hijo, para ser madre-nuero, prima y primo, tío-vecino, perro-gato. La vida que tenemos ahora, es esta. Querámonos. Yo te quiero mamá.

monsanto does not control the spice

hola página en blanco.
espacio virtual.
letras hidroglíficos con signifcado sonoro.
sustitutos.
absolutos.

palabritas que transportan, que crean perspectivas, que amplian y que refinan.
las tortillas que comen en estados unidos, contienen más manteca que maíz.
maiz transgénico.
un clon de maíz.
una mutación creado del cruce entre un injerto de maíz con adn de insectos y de venenos.
un maíz que no es maíz que no solo resiste los insectos pero también resiste el veneno que mata a los instectos.
el veneno se llama round-up.
qué significa "round-up"
significa "acorralar".
pero si una planta no se acorrala, se "cosecha".
no desde que las fincas se industrializaron. cosechar es para mujeres. una finca industrializada por hombres no se dedica a tareas caseras. el hombre, por ser hombre y dominante y tener pene y someter con su fuerza a todo lo que siente amenazarlo, acorrala a plantas, con máquinas, sin pensamientos, ni sentimientos.

no es maíz y le falta Shelly para ser Frankenstein.

no contiene ningún valor nutricional del maiz original.
es azucares de entrega de químicos artificiales que crean adicción, si cholo, el sazón.

es veneno que finje ser comida para que el hombre pueda fingir la masculinización de la agricultura,
su alienijación.

y el round-up esta en la carne, en la lluvia, en todo el sistema. solo a un hombre o a un alienijena se le ocurriría el veneno como negocio. toma una cicuta, pa que se ranche hasta morir. el petróleo no es para liberarnos, es para rápidamente extinguirnos para que esta suculenta propiedad planetaria la puede habitar otra raza en peligro de extinción. dichosos estos especies que cohabitamos y nos miramos por intercomunicador personal. los humanos en esta versión se pueden revivir más tarde igual que los camarones secos, tuvieron ya su momento de vislumbrarse como mozart, rumi y selma hayek.

yo soy libre de kabbalah, y de tribu, y de familia, y una con todo. un visitante, sin permanencia.