doormilona

 "i'm so sick of your sense of entitlement"

let's break this down. YOU baby sister, metal monkey. 'M are verb, embodiment, condition, SO consequence, purpose, addition, degree, SICK perturbed, annoyed, vexed, hurt OF preposition part, piece, amount, group, MY metal dog, SENSE air, attitude, of ENTITLEMENT 

do i stand with israel? it doesn't stand for me, it doesn't like that i even exist. all my funny little stories, my swiss lineage, our beloved bahai faith, in which my dad becomes your stepdad, so many bendy rules of succession as we enter an aquarian age. am i entitled to inherit what we built as a hollywood version of religious patrimony in central america? absolutely. i have no children. 

and what did we build? a staging aria. a place that is mostly built but desperately hurried filled with dead spaces that retain all the violence of sickness, the hoarding of neglect, the rife and the cancer, eleven years of custom built diapers, short bursts of visits from abroad and so many goodbyes. we built it, that's our information technology. we also filled it with prayer and song, with music and madness. hours. family. 

i don't live on the phone. i do not like the phone. and i do not care for one people. we built and lived in our home two years before there were telephones in it, we paid $1.30 per minute, to ICE to call haifa so i could talk to MY non-israeli american grandparents. two people. 

sickness is a sign of weakness and fear. our bahai prayers ask us specifically to not be of those who doubt. so to anger at someone else's sense of anything is mental, meant to confuse. and i do not get sick, i get even. there is no "baha'i way" of doing anything, unless you have christ in your heart. we cannot think and feel at the same time. 

it's become a casting couch, we're all auditioning for favorite, from a stand-in of the good ship lollipop.  that's how we're healing. making places of comfort for the tired to have a proper rest in, for the overstimulated to sleep soundly and restore braincells from all this thinking, and thoughtless feeling. hostería y estancia. the business of family, the network of home. 

nobodyville

every single person i know right now gets attacked at some point during their nightly slumber by a thought they are sick of thinking about, some low point in their existence that creeps around with evidence, the will that was decreed from perjury, the bill from that vacation, one reckless mistake, the fear of neglect, the collateral damage, the sin of pride, tagged somewhere on social media.

the jolly good won't be bothered. they will sleep deeply, traveling peacefully through the myriad worlds upon worlds, divine realms not unique to humanity nor planet. the curious will remain so while in the death of a siesta. their dreams will be the maid in her home, the river and her border towns, a loose rendering of a party long ago, and when the demon of an aching conscious appears, the jolly good will roll over on the bed.  

dreams will be clutter bound to the wicked, they will come across knives, pens and spoons to defend themselves from the dark shadows that lurk in every corner of the endless shortcuts through cities. 

the wicked all wake up, at some point in the night, crying out for a spa day, a yoga farm, a sauna and an ice bath, to purge their minds of that relentless thought that ages their skin more than sun and wine combined. the wicked have thoughts, ideas and desires that are leached, encroached upon and hazed by the doubts of the jolly good, their so called reality of goodness and oneness, the country club for the lobotomized. surely such evil cannot swim in the pool of perfect virtue. 

gentrification is the capitalization of neighborhood diversity. it sits well with the jolly good. whiteness is adaptation to the quirks of the victim class. sometimes the streets of new york in my dreams are clean and modern, shiny. that's when i know i'm visiting the evil city. she has no aroma, noise, pollution of any kind. but when it's the new york that touches the east river, it ceases to be about the buildings and the ghettos, it becomes farmland again, and down beneath the bridges, all the homeless are gone, and the fossils in stones make themselves known through the emerald green softness of tender sea foam and weed. 

educación astrolótica

un mapa de significancia detestado por la ciencia y los curas. le llaman "el enganño" a la simbología creada por miles de años de estudio a los planetas que giran alrededor de nuestro Sol estrella. aquí en la tercera piedra del nucleo hemos estado contando los giros de 360º a su alrededor desde antes de los estares, cuando fuimos invasores y colonia. la única certeza que entiende todo niño y todo anciano es que cada día amanece y se pone el caragallo. 

es sobre un modelo circular que se traza la segunda dimensión de geomovimiento planetario, nuestra tierra gira dejando como estela una linea de tiempo narrativa que abarca a lo más 6000 años desde los mesopotamios y los maya. apreciado sobre la cúpula de un vasto universo, 7 estrellas que se mueven sobre el horizonte con un norte compartido, mercurio, venus, marte, casi tan regular como la luna, y más allá otras grandotas que léntamente viajan entre nuestras eras de 12 siclos. 

en la tercera dimension que habitamos cielo tierra submundo, somos seres que presentamos, parecemos y reaccionamos. las aspectaciones planetarias sobre el 2d cuando forman trino son, para nosotros fáciles de habitar. cuando se traza una cuadratura se percata el conflicto necesario para buscar un quinto punto de enlace que xplica porque podemos, cada uno, imaginarnos geometrias y fórmulas para calcular distancia, superficie y profundidades. 

cómo, si en el momento de estar estando, con un cafecito en una mano y un pucho en la otra, los ojos percatan el movimiento de hojas sobre vistas montañosas extensas y solo percibe poesía. 

juegue con palabras, invente nuevas, haga de textos divinos instituciones comunistas, dá lo mismo, si estan atadas a los genios del pasado no perderán sentido ni dejaran de comunicarnos. 

una educación, ese anhelo de invadidos y cristianizados, esta en unir letras para formar conceptos, para unirse al conocimiento universal. el niño viene formado. cuando entra al mundo del vientre de la madre esta tan fresquito que percibe todo hasta plutón y más allá. esa impresion le deja una huella en su delicada conocer, de existir que ocurre con la primera respiración pulmonar y vuelve al mas allá en su última exhalación.

seventeen

 so i have to head out of paso fino. back to the barking horse. en la calle, donde amigos, gitana.

paso fino was an expensive respite from wondering where to go next. the house i built is off limits to me even as my mother becomes ever frail in the apartment upstairs. i feel lonely for her, like i want to make her tea and let her ramble, let her yell at me whatever abuse is left in her, it's not hers anymore, her wound is in her granddaughters, and childless me. 

i ache to hear her breathing, to know her fluttering heart has strong years of blood pumping yet. 

the biological body of an aquarian born just a few years before hiroshima and nagasaki, on the pacific, in hollywood. a body of working bone and great posture, rabbit teeth. i miss her already, i've missed her all these moons, i miss that she loved to put on make up to go to work at a job she was proud of and well esteemed. librarians are an exclusive league of actors, life can be scripted and told to utter student devotion. story telling is how civilizations evolved and collapsed. 

who needs virgil, homer or shakespeare, it's the future, librarians had harry potter and the kids loved to read. i've visited her in death at the beginning and forever more, i sit at her desk under prepared. the grade i made is always dismissive of the overtime or the record time put in. she only read my hot garbage once, it made her cry, like it was her fault i could scribble careful erotica. all of hollywood in a flash of unearthly origin, across the pacific vastness, gold on silicon, shone the babies scorched in honeypot mind games. a hyper competitive adultery. didn't say she saw it, just said she was there. 

let's say all the theories are true, and the pfizer vaccine turns you into a patented form of nonhuman, a genetic chimera, a trans, aquarian mom was the first to get hers to travel on an airplane between lockdowns to see the daughter who's never written a full essay to save her life, is that person no longer my mother? and is that why she only communicates to illicit the devoted response, her student captors, their estimation for her. who is this person then that can sell the property upon which i've built my house? 

"i loved covid" she said, remarking how nice it was to not see anybody. it was a signal to me that she prefers the solitude of her own company to the perplexed questioning of mine. so i can back off and let her be as she goes through the stages of bad posture and brittle bones. i've seen all the scenarios in the future, i've already gone through the staggering summits of grief and bereavement. i sat in the backseat while she napped in the front.  

dear prudence

the thing about writing and this new information technology gimmick the geeks are calling artificial intelligence is that the reader cannot be fooled. that's why i could write about anyone and it could be about everyone else. the computer can't understand dick. intelligence is not for machinery, biomimicry, genome modeling, future building. 

the reader can't be duped. yes the words are bold and persuasive. but every reader will go to sleep and dream the lie into logic in order to wake up to the far more serious matter of loving. the binary of like/no-like and all the psychedelic infantilization of human art it attempts to create, it's unicorn worlds of avatar, the pathos of deception can never imprint the smell of warm bread, cold window and death approaching as much as the written word can in the eyes of the reader.

i could write about everyone and it could be about just one person, the computer can't understand who is real and what is robot. yet, that one person by virtue of real time space, genetic code, common places, shared experience of thrills and deceptions with the ancestors that live through their eyes, knows it's him or her that i'm alluding to. and yes, i'll end my sentences in prepositions, grammar nazis. 

before a child learns to read, they already know everything. they know they are from God. they know they will grow up to be a mom or a dad, they suspect the world is stupid but they know that fixing it should be easy, and they struggle with the language that tries to persuade them otherwise until they start to read. 

reading comprehension and mastery of writing confirms between peers that you know that i know. in essence every human alive is accomplice to every other human alive. because we've mastered language and discourse to include individuation. cyborgs cannot individuate, they are inventions of our imagination connected by literature, not code and reverse engineering.

if individuated humans were machines, a study of their natal chart, the astronomy of where the planets, the moon and the sun were, when they were born on this planet, will indicate with great precision and clarity what kind of chaos and purpose each unique human brings to our shared experience. and the binary of sex is the only difference, the sacred difference that makes for more readers. 

but machines have no mother. and i claim no paternity with the phone you read this from.  i just live here. 

secret place

my happy thoughts are places, are rooms that i can alter and add or subtract windows and doors, in my mind the layouts of homes and structures i've inhabited for long and short periods of time. it's the only sheep to guide my sleep a ceiling view of floor map and feng shui. it's all i care about when i'm listening quietly to any conversation that has no form beyond forms, interests i do not share, concerns over concepts i cannot render into 3d graphics of plumbing, wiring, roofing, gardening equations. i may seem attentive but we're in different chambers and i've probably already spoken my peace. 

it is perhaps vestige of reading A Little Princess, a children's novel by Frances Hodgson Burnett, first published as a book in 1905. It is an expanded version of the short story "Sara Crewe: or, What Happened at Miss Minchin's", which was serialized in St. Nicholas Magazine from December 1887, and published in book form in 1888.

sarah crewe could imagine herself out of anywhere, and any situation, just as long as her posture was straight, her inner compass could find the north out of any hall, down any corridor, to where the tiniest draft of wind came through and there, to where there was snow or summer beyond. the minchins like the munchausen were helpless to hold her thoughts, had no check to keep her, like heidi, from having heavy hair. heidi was objectively inspired by the little princess and her author still lives, a neighbor in switzerland to tina turner. the myth of these children who were greater than any envy of them who used the divine power of imagination to elicit faith from them for the adversity they overcame. 

stay in what powered you as a child and there is no power on earth to stop those thoughts manifesting. 

so i move about between rentals and have agency over none. and my mother holds the sale of family home to give out money among the heirs. i rank second, first female, as of today, still unwed. it's my culture and my place to name my blog the last farm, nobody would sell it. as if at her death i could not get all siblings from four divorces and extended family names. nee, the survivors of gibson hoot, to buy it back. its not like i've spent the last 15 years since our father, the builder constructed our legacy through faith and his own skillful imagination. you just cannot build an empire with an aquarius who seeks change, without clear hirarchy of descendants, the one best suited for the business of building, an agent that can change without loosing the intention. when we marry, we marry for family. divorce leaves children, especially girls financially vulnerable. 

FH Burnett knew this and told our story. and it gets told time and time again on cinema, and every time the male producers get it wrong, becky is so dirty she seems black (african) she is irish, sarah is very pale, has black hair (because her mother is definitely indian) and green eyes, and in the end, it's her father's friend who finds her, not her father. and yes it's supposed to be weird in a romantic way. our imaginations have mapped every sensible outcome and redesigned almost every room. there is no farm to sell. 

rest in power -sister sinaed

8 diciembre 1966 nace. la pelada, la que primero fue, la que sentido le hacia, y a grito pelado, el rock irlanda, isla esmeralda, sus ojos. 1988 mi último de colegio, entre chile y tennessee, el gane del no, el imperante sentido de destino politico, social, moral, la previa a las tres mencionadas en el articulo anterior, y sin ella esos frutos que no fueron, y los que sí y hoy se casan y hacen abuelos, a mis amistades no les cambio su parecer mi obsesion con the lion and the cobra. ya escuchaba musica antro, me hacía la interesante en sabado gigante, ese pinche disco me salvo el resto, estos 30+ años de existencia, las otras muertes de famosos y los musicos de esta era. sinaed oconners, sus primeros dos discos, ya me han hecho llorar su muerte antes de morirse. sus letras en mantra ya me han salvado de la amnesia causada por tristezas inhumanos, ella le rompio la foto al demonio en saturday night live y canto war acapella. no hay semblante de poder masculino o femenino sobre este planeta que la vaya a superar. gracias a ella, todo.  

Well, you tell us that we're wrong

"Anybody want to drink before the war?"

1984 y el conundrum pop

the clown circus that is music lately. la gaga, swift, hasta shakira, every one wants to be bjork, tori amos, or pj harvey. that's a 21st century given. everyone else is generic and derivative of those three galvanizers from the 90s north atlantic that rode the wake of b52s, karen carpenter and janis joplin. beyond that, it's all black music. talk about.

pop may be evil, but it's been through the colander of the female psyche, for the past 50 years, we are the joni mitchells to the james taylors, the dione warwicks to the burt bacharachs, the yoko to the oh nos. women with our earlobes and our ovaries, wave after radio wave, catching it all, moving it through. if i'm wrong, tell me she didn't spend all her periods listening to pop music.

the modern things have always existed. by they that read this. bjork was our north pole, when by a fine night tonight a prodigy came out on rave. house music destroyed the spice girls. always as long as we've been able to link alphabets and numbers google per second, in our heads, on this ball spinning round a giant star, with the heightened senses of real menstruation, somewhere jew knows where, the devil has tried to claim us through catchy melody and unfiltered lyrics. his conundrum is, while he may have had our attention, briefly, pop became an utter failure to captivate our souls. a gaga of swift dua lippas make the most dreadful playlists and fat kikis. man declared speech free to hate them, not because they cheat and copy other female artist's unique sound, but because they're boring.

with the exception of bob dylan, all pop was protected, was great, competitive and human till 2001, 911. we'd been through the syllabus of 1984, orwell, in the year 1984 while listening to pop music in the background. if you were into countdowns and marvel comics, all science fiction, dystopic handbooks describing the soulessness of communism read in the same quiet earnesty of steinbeck or twain. our eyes had heard the words put to paper at times before and during great wars and the perils of nuclear weaponry. shakespeare did not write alien and cronenburg was on drugs, which kind and how mattered to the quality of the story and most wanted to be mass published like bradbury, mass consumed like madonna.

in 1984, we knew they wrote with pens. pop artists likewise.

and by the time the grand three of white girl rock began composing, all those bics aspired to capture cocteau twins. pitch the baby, elizabeth frasier. all of pop's everything had an eighties synth moment, a step away from quincy's jone, the megapolis of emtivee, the wreckless proclivity induced by fenders and gibsons alike. periods experienced in silent winter nights, a radio somewhere in the dorm that blasted the pink opaque, our newly matured bodies transcended blood. like dead can dance, the primitive history of the bonfire caught up with the cornflake girl first name angeline, initiating pj and tori and bjork to create the sift of underlying enya, that stretched chord and heavy bass, pop's antidote for the devil's subtext. 

without the psyche of women, the sirens, the banshees there would be no odyssey for ulysses. music hits women differently than it does men. we don't like to admit it, but music sends the feminine into rapture differently than men. the masculine will tolerate pop as means to execute and monetize it, build and equip songs with hooks and lines to compete for our humanity. they make everything sound like coldplay and smell like sanitizer.

that's why i don't even listen to female or male pop artists. not since 2010. since amy winehouse died. i don't care who killed her, she's alive between my earlobes, i don't bleed anymore. and the big three we all wished to be, could very well read this today. 

if it's not writ with pen on paper, pop never happened. 

george

 el kennedy jr le puso así a su revista.

como su editor tenia costumbre enumerar puntos de bala, listados temáticos, secuencias de eventos, la gematria entre sucesos. hablaba pausado desde el saber. pautaba.

el ánimo en nueva york de los 90s era fervor por volver a raices sonoras desvinculada de ficciones científicas. era lo mejor de la conversion de líneas de tiempo tanto en moda, como en gastronomia, galería, librería, publicidad, que reunía la pureza de los mejores aspectos de cada década previa., desde todos los continentes. estaban todos locos, si. pero de la felicidad de haber superado las tristezas del gran experimento americano. sentíamos agencia de una ciudad construida para celebrar la opulencia y la vanguardia.

cuando lo mataron, su avion no cayó, john john tenía que salirse del panorama, mandarse al bunker de los militares que todavía recibía ordenes de john señor. reagan ya había hecho la paz con rusia. la industria militar y trafico de armas desde entidades privadas hacia ocupaciones y objetivos enemigos en el medio oriente se tenía que escalar para que los pueblos dejaran de creer en dios. 

el periodismo estaba llena de ollas con miel, feminazis sin miedo a levantar falsos, fabricantes de imagen, psicópatas narcisistas con premios sin rubro, literal activistas. 

las playboy.

george estaba informando sobre el saber del siglo xxi: es día prometido, elías, y nos emancipamos de los teléfonos y la vigilancia del estado, perro. 

#fish

no escribas para ser gustado. escriba a lo animal. sea menos culto. que le salga un verso odiado por los criticos, por los que dicen amar la lectura. escriba un libro que sea amado por el lumpen que no sabe ni leer. 

la diogesis del entretenimiento light, los dieta, la percinada ante el altar de rowling sacando del closet al dumbledore,  50 tonos, grados, géneros de grises literarios, que se olvidaron de raymundo tuper descargándose de la existencia planetaria desde una torre nombrada por el conquistador colón de américa en la costa rica. 

escríbale a ese ueon, al campeón del opus dei, que del verbo divino dijo nombres y apellidos a los medios sobre sus abusadores. sea consequencia, escritor.

de por si, los impostores siempre pierden sus casas. 

ser sexualmente interesante, deseable, inmune... al escritor no le interesan las fobias, el ser marica.

tras el 2001 hubo pauta gremial sin duda para diferir a las gringas a causas sin existir, el navegado medido entre tiempos preterito pasado y futuro. pero en la presente, 26 de mayo 2023, solo recluto desinculcados. te nombraron y te apellidaron por un monton de hijueputas que no alcanzaron a pedir perdón.

los que volamos en avion seguimos siendo poquitos.

el gran atlantico, el indigo, pacífico-caribe 

hace una semana desocupé casa alquilada de holandeses. finca cuenca sobre las asadas del oeste de la meseta central josefina, el pacacua tiene dote sobre y por debajo de las calles trillos y carreteras que la dice conformar google. cinco años una pandemia y no sembre ni picha.

lo que me hace igual de marica que ustedes. 

www

 the world wide writer strike is upon us.

the last time this happened in 1980 the best scifi movie ever made was paused and then rushed through final production without the annoying voice over. it was exquisite. it burned deep into every set of eyes that watched and listened to the vangelllis track that this film had gotten out of the directors control and into the chaos that was the writer's mind. 

phillip k dick, the author of do androids dream of sheep or some equivalent title, wrote about artificial intelligence and our present times with the subtlety of soul essence. experiencing the film without the decker explaining to you off camera what his character was thinking was our first experience of unpoliced cocreative clairovoyance. watching it from the year 1984, there could be no gene splicing, gain of function, war on farmers. 

the writers that make communism netflix are sick of writing garbage.

mary shelley, the mother of all science fiction, lost three of her four babies and was in constant debt as independent publishing cost more to print than market to sell. at the high cost of keeping child and human trafficking a secret in hollywood, the writer's guild today earn a socialized salary. entertainment writing is a festering corpse. real clones also decompose.

i'd like to collect the original movies and their scripts and evolve it into interactive learning sites. dear writers, it's time to retell the timelines of 21st century history as accurately as possible.

escolta

 si voy a tomar responsabilidad de los hechos debo considerar toda la información.

donde hubo fuego, manguera presente. 

pasa con la generación que me sigue por los ceros que si, estaban en lo correcto, hasta que se presenta nueva información, hasta que se revela criminalidades imperdonables, de película. los Y la tremendiaron en la inocencia de infancias de barrio, de primos, tías, molote, chinchorro, piojos, y me entienden el asquillo al teléfono porque tambien se acuerdan cuando el sentir era en silencio y la confianza entre conocidos. 

tiempos aquellos, antes de aparataje que revela verdades incómodas, que nos grita un fin de mundo a partir de calores, plagas, hambrunas y guerras. antes del aparataje y el boom boom de torres gemelas símbolo portal, las garantias sociales a la salud y la telenovelas creaban una guía moral en arca provincial, nacemos, crecemos, nos reproducimos y morimos. hubo amor en los matrimonios de nuestros padres, a nuestras madres las trataban como reinas. 

al principio el aparataje parecía avanzar nuestro estado. entrega uniforme de toda previa escritura, calculación, partitura, registro, notorización, demarcación topográfica, cédula, matrícula, permiso, patente, arbitraje, guión, bajo la manta del primer articulo de la constitucion americana, el libre derecho a la expresion. 

la chiquillada de la previa al aparataje, consumía subliminalidades nefastas que los preparaba a aceptar la perversion como norma y las verdades como conspiraciones. mientras tanto los gringos de monte tendían redes fiesteras que drogaban y se violaban a jóvenes cada vez más niños. los Y por asociacion al hacerse adultos, se decidieron por una normalidad de condominio, un hablar de marcas, un comparar de precios. y dejaron entre ellos de ser amigos por convertirse en fans. 

la condición del escritor es revelar sin perjudicar. en persona no nos quieren, y entre más viejos más agudos y vinagres nuestra presencia. el escritor no tiene como cargo validar berrinches, causar discordias, merecer regaños. si pudiera, el escritor cancelaria todos los problemas ajenos como enfermedades mentales y se mataría a si mismo en licor. 

los Y ya me dspojaron de casas, por pugnas de propietaje, agraciamientos crueles en el descalificar  testimonio publicado en redes. ya me hicieron la guerra y ya la gané haciendo la paz. de eso dejan como constancia a los hijos. yo no tuve. nada es mío. 

sadud

es potestad de contarla como la sepo, desde los cinco sentidos de su segundo nieto, hembra. con el olfato casi intacto menstruada y menopausiada completa. los tiernos 53 primaveras. contarlo como recuerdo porque despues se me olvida.

mi abuelo davido era un ser singular, multiplicado en mis ojos por un puntiagudo craneo y orejas de elefante. caminaba muy recto en su metro ochentaitantos con los codos hacia afuera y las muñecas adelante. manejaba como taxista y era los ojos celestes de mi visabuela amy, a la que apodamos schulze. 

amy había sido enfática al casarse con el editor percey bott ruhe, que nada quería con hijas, que solo hijos le diera. la mayorcita sally le preparó el útero a la experiencia de parto a davido. el primer varón, sobre los que se sumeron cuarto varones, una tía judith y el tío viajero benjamin al puro final. 

la seguidilla del tío william era la contienda familiar, davido había quedado de menor estatura hasta con casi veinte un estirón lo dejó más alto. shulze les concedía llegar a golpes en el arbitraje de su rivalidad. ambos irían a bombardear a korea. william sería capitan de submarino , davido dirigente de uno de las religiones más poderosas del universo en su casa de justicia. 

be a writer not a fighter.

me toca tambien como segunda de un primer matrimonio contarlo todo. por las personas que han pensado no pertenecer, no sentir la familiaridad de los apodajes, ser inclasificable, sentirse impostor, que afligidos sobrevivieron las apocalipsis de biblias que se fuman, por los artistas que perdieron liderazgo para el like de la popularidad. 

la dotación cristiana en la formación mental de un niño se multiplica a factores exponenciales. pero la fe en la ciencia, por eso me toca contar este cuento a mi, porque es a una generacion de lectores que se vacunaron con agentes codificadores. las ciencia y la fe son mutuamente exclusivas. mi abuelo, a fin de una lectura voraz y afinada, era artista, en medicina, en guerra, en dibujo, en historia. un soñador con la manifestación de una nieta, que la contaría tambien como artista.

y me toca como engendro cristiano centenaria protestante, contar su cronología con todas las herramientas a mi disposicion, la informacion incómoda, los antagonismos, las factorizaciones medioambiental, los cuadros digestivos, salud ante todo, ya que ese era el juramento que davido hizo hipocraticamente y en su corazón de niño, certeramente. 

second

 the coming, the baptist, the sex.

a few posts ago i rendered tribute to the meek, and how we inherit the earth. poor harold's ginger todger. the meek shall inherit the earth, all of it, and we will render it a new eden for all eternity.

retraceability over timelines and series of events from the posthumous twentieth century fox all studios went universal. the buildings stayed the same, and the building made of wood enshrined all their clairovoyance, the coughs, the sense of smell, the roses and horse shit. houses made of wood are treasures beyond measure.

all our houses, or rather the majority of those i've ever slept in have had metallic frames. steel rebar foundation. the twin towers, tracks for trains, the power grid spanning earth's surface also belong to the meek.

in order for there to be a first, there must be a second child, or they only. 

i had a dream in which anisa's daughter married one of colin's sons. that's how the meekness travel, between generation, across fathomless sets of eyes. 

the second born if of gentle sex inherits the life code in her womb. she is source of all previous and future knowledge. if she is the first second born and there is a final second born, there will be wars, plural, but the buildings and the houses will remain, the farms will thrive, the heirs will reign. 

it is written.

rare earth

 here at the last farm, you are way outside the programming.

here we have no use for what you saw on your phone, through you television set, we don't give 20 million hectares of picha, about rupaul, or cross dressing, or L wording, or any series in which characters are forced through fictions for money, 

we are both torn with compassion and completely bored with scripts within scripts, front stories and back stories, and the atrophied brains of the people who spend all their thoughts not thinking and my good company, my listening ears, on their programing, their likes and dislikes. 

the farm is small but it's linked to other small farms and connected through shared tobacco. lawyers arguing cases are the furthest profession from the matrix of mindless entertainment. it's not a hologram and it feeds on organic brains, frontal, temporal and longterm memory. and guised as an app or an efficiency tool, it's a nuisance to farm management and agency. lawyers know farming is true freedom and they lie to pretend otherwise. 

the thing about knowing the long story or the backstory of any situation is that it won't be believed because the human mind has been programmed for short attention spans. any new information that challenges their perceived, synthetic reality is tuned out by the ringtone of the messaging system, the alert signals, the beeping, twerking, hideousness of pop stars and vape pens. 

if you're still reading, maybe you're ready.

coronameesta

 mis negocios son millonarios. 

así como tambien lo entendió la reina de inglaterra, la familia y su negocio lo heredan las reinas. esto de carlos cualquiera coronándose en su ausencia en el claro saber que su lineaje no corresponde, pero que el de guillermito, gracias a diana, si. qué payaso ese, idéntico por cierto, y sospechosamente a su amiguito el pedó y necrofilio jaimito savile. qué infamia más negra y torcida dice glorificar a la britania. 

elizabeth no solto el trono ni en pelea de perros. la elizabeth de antes de queen is dead de the smith no es la misma que sepultamos el año pasado. o sea, el juego de coronarse suprema familia y negocio imperial de territorios que por bien comun de la realeza se otorga autonamidad, países vasallos africanos y caribeños, la haiti que le sigue pagando a francia, el actor que hizo papel de reina madre, a carlitos y su camila no le iba a pasar nunca la agencia. 

pantomimas mierdosas que los cabros educandose en netflix no van a interceder con la magna linea de herencia de la que escritor que sea se hace Oz. una educación de 30 años para catalogar y convertir en altar a las letras injerta en la cultura pop. "as the people here grow colder, i turn to my computer" kate bush libera los agentes smith de su propósito, sella la tumba sobre hollywood. desde el giro de trama que provoca la caída de las torres gemelas en el 2001, cada carrera empresarial, medica, pedagógica, artística queda bajo la lupa de canales obreras. siguen vivos los invacunados y recuerdan todo.

canales canallas las radioemisoras y cable suscritoras. fuente única de programacion social. en el 2023 son apenas 10 años con el apogeo de televivofonos y cuñas han cambiado por derechas e izquierdas más días que la reina falseada resistiendo la muerte. 

charles no puede heredar el trono por ser divorciado, es de conocimiento común.

por eso nos casamos las mujeres para crear herederos. si bien a cual hijo le podría caer la corona, al eduardo, por sucesión, pero son alemanes y rusos en genética, salvo los dos varones de la diana, que de no parir al sobrante, el engaño muere con ella.

las mujeres nos casamos para llevarnos la mitad de lo que gana e invierte el hombre en su progénito si nos llegaramos a divorciar. es un acuerdo inmutable desde que el primer hombre eyacula por primera vez en la primera mujer. y es informal por más que las iglesias y las universidades y las cortes de rareza fina se apropie, lo tergiverse y lo desmiente. el matrimonio es una institucion que la forma un hombre y una mujer. si voy a portar, parir y criar tu legado de existencia, más vale que ni preguntes que hago administrando tu hogar. ningun hombre agradecido tiene problema con su mujer. 

si en el caso que la segunda génita de elizabeth, la princesa anne, no se hubiera divorciado del fotografo marica ese, a ella la podrian coronar. y bien, verla en el apoyo a su madre, a la rebelde reformada, sería una reina de gusto y razocinio impecable. entiende muy bien el negocio de su familia, los patronajes del reino. y morirá princesa por más escándalo que se revele de su parentaje. 

dice la biblia que los débiles heredan el reino. será que se refiere al sexo debil, a las receptoras y reproductoras. a las que llevamos cometiendo genocidio abortivo porque no nos gusta la segunda enmienda de la constitucion. chiquillas, el arma protege su derecho a expresar la molestia. donde les metieron la burundanga fue nacionalizando la parentaje planificado y no lo maternidad planificada. los hombres les quitaron su derecho a procrear naturalmente, les quitaron sus escobas y con la misma máquina que le hicieron a cambio, le clavaron gran jeringa y le succionaron su dignidad. 

el negocio de la familia es territorio de hembras, el comunismo y la confábula materialista del divorcio, si hay niños, pierde agencia en el arbitraje de bienes comunes, propiedades, reliquias de ese primer matrimonio. cae por su peso al primerizo, que si se casa y se divide su parte, cae al segundizo, quien, si no se casa y no molesta, hereda como suya la familia entera. 

la última finca se pobla de lineajes y apellidos con derecho al cánamo, lino, bambu y abejas. la visita retoños mios, tuyos, nuestros. el negocio de no heredar familia por quedarme sin hijos lo tengo que obligar escribiendo pautas para prosperar al negocio familiar, que lo heredo yo, su bien raíz,  al estado y ahí te sepulto.

sorora y sapa

el negocio de la familia lo entendemos las mujeres, por eso se escribe en la biblia que los débiles heredaremos la tierra. 

la tierra es nuestra. no de un yo, de un ellos, de un alter, de sindicato, ni derecho de autor, la tierra le pertenece a las mujeres que la habitamos, los fuertes sabiduría en dios y la práctica de culto, las mujeres le amarramos hijos, agricultura, recetas, leyendasy valores as esta vaina. propio.

descalzas fetichamos tacones porque nos vemos bonitas más altas. el trans es pintarse la picha de estúpida. las que se quitan las tetas y se desfiguran el género heredan esa picha.

las que no, las que aman a jesus y entienden su sacrificio tenemos la labor por delante del negocio de la familia. la soltera no se queda interperiando entre vínculos familiares por razones únicas. las solteras no caemos en vicio por quedarnos sin lazo. las solteras heredamos todo el venir y decir ancestral, su trata, su herida, su vocabulario para pautar negocio futuro. yo no quiero que ningun sobrino recurra a una banca de semen, pero si que haga milagro de engendrar cicatrizante en una cuenta de aquellos.

el negocio de la vida es cartografiable. 

es la suma de las rutas a pie y conduciendo por distancias equivalentes a los app para ligar. 5, 10, 100 kilometros alrededor. la mujer tiene que hacerse cargo porque es epicentro. las mujeres nos caemos mal entre nos por leyes de relativismo atrayente o rechazante, caer bien es culmine de amistaje entre hembras, no hay negocio en lesbiandades. 

el enredo de las gen x fue darle más visibilidad a un derecho humano que a un sentir de parto. cuando volvieron de las segunda guerra mundial y vietnam a nuestras madres y abuelas les dieron máquinas aspiradoras y les quitaron las escobas, les dieron trabajo y les quitaron maternidad. 

y en el 72,  el mismo año que se filma el taquillero el exorcista, le dan a la mujer la opcion de aborto disfrazado de derecho a la salud. y estos gringos hijueputas abortaron, y abortaron, y abortaron. ni indigenas americanos, ni africanos esclavizados suman el número de fetos que han sido extraidos y mercadeados por sus células madre, su prepucio, su diminuto pineal adrenalizado por enfrentar herramientas de su destruccion adentro del vientre materno. 

el aborto es genocidio.

entonces yo si, en mi esencia tauro he sentido las herencias, a mi alrededor, los retoños de las añoranzas adolescentes de formar familia con carlos o miguel cualquiera. multiplicando sin parar, aprecio las redes familiares, constelaciones predecibles, patronaje económico, de los tal por cual con la aquella o el aquel, de repello, por despecho. las mujeres somos sapas. 

la familia es un negocio. es el aparataje original de cálculo, un espionaje muy antiguo a traves de nuestros ojos los montesqui, los capulet. es el saber y el instinto, el hombre y la mujer. las débiles heredamos este planeta, no venimos cayendo bien entre nos apropo de grandes guerras por maquinaria absurda. 

que es una mujer? la chucha y tu madre.

solo el agua abre portal entre mundos, combinando existencias en este plano, sobre esta sui generis. todo lo demás es comunismo. 

mientras fallan los cuetes musk

 hoy 4.20 toca escribir:

el rock&roll salva. o sea, si vamos a convertirnos en la era histórica más estudiada por milenios a venir, por seres vivos de otros planetas, de otros mares, que sepan letras, coros, estribillos que consturyeron ciudades invencibles hechas en cuerdas, baterias, cornetas, solfeadas y cantadas por estadios repletos y en soledades adolescentes.

hoy toca escribir, que ser protagonista de una constelacion familiar invierto en palabras propias deliberando cartografías genéticas. algunas son simpáticas, otros padecen autismos que se acomplejan por controlar lo que se dice, se percibe y se entiende entre culturas y lenguajes diferentes.

el rock|roll es inglés. el inglés de malparidos y gente bien, de creyente y catedráticos, de reuniones y mentirosos, de negros importan y blancos mondongo, de géneros propios para la inteligencia orgánica que un blues, que un jazz, que un country, nos salva porque la máquina le queda karaoke y el oido humano percibe un afinado artificial como el llanto de algo que sufre, y la voz del borracho más necio como el de un abuelo querido. 

de ese rola, esas tres acordes, ese coro que dice "Nooooo" se trató de apoderar el diablo. le introdujo la voluntad propia ante la de Dios a sus chiquitines a partir de elvis, caucasico sudado. pero no le resultó. porque los chiquitines nacidos de la generacion de los beatles y burt bacharach, les pareció ilógico ser minero o sabueso pudiendo ser agricultor o zaguate. 

no le resultó al diablo, ni cuando prince tocó el concierto de la nfl y le programaron aguacero, no! el roquero de indiana cambio de guitarra eleéctrica cuatro veces bajo el agua y el relampagueo. el rock es de miguel y el roll de gabriel. 

los van a estudiar a esos dos. a los momigotes de mi fortuna, el heredar tanta sinfonia, banda sonora, eLePe, 45, bolero, jingle comercial. los niños de los jardines, viveros y parques futuros van a interpretar beat it de michael jackson y perderse en So de peter gabriel. sus heroes serán aquellos empresarios que confiesen su éxito a la proteccion poética de gritarle a los elementos maldiciones y maravillas, de tocar un concierto de 14 minutos bajo ciclones en miami, entre tiempos de partido, frente a millones de pares de ojos aficionado al espectaculo del deporte, y cambiar de guitarra electrica... cuatro... veces. 

el rock de grace slick, y la roll de jefferson airplane. hay que escribir sobre la música del siglo xx, a toda costa, en cada condicion, aunque sea la presente sobre una lavadora que no sirve en un patio trasero de finca bonanza para hacerle honor a los padres y tios fraternos que se exaltaron por encima de cesar y brutus en prominencia, protuberancia eminente, helicopteros cambiando de color rojo a blanco. 

loneliness

loneliness

loneliness is being the first kid dropped off and the last one picked up from nursery school.

loneliness is educating yourself through 8 schools in 4 countries

loneliness is being lied to by adults about health and sex and war.

loneliness is being told secrets as a child only to be held hostage to them when you grow.

loneliness is being the first kid dropped off and the last one picked up from nursery school.

loneliness is being lied to by adults about health and war.

loneliness is being told you don’t know what you’re talking about when you do.

loneliness is sitting in the back seat of the car, of the truck with the dog, in the tiny office listening to norah jones.

loneliness is watching your dad die of cancer and lies on television.

loneliness is never memorializing him with family or just not being invited to his memorial.

loneliness is being told to leave a job when you’re over qualified.

loneliness is having to study what others think in order to qualify for having thoughts of your own.

loneliness is never having enough money long enough to save even a little.

loneliness is being told by those younger than you that you are a dissappointment to them.

loneliness is being refused entry to your only home by a guest of that home.

loneliness is being told by a brother that he’ll make your life a living hell if you try to come home.

loneliness is being told by your mother that you make her sick and that she never wants to live anywhere near you.

loneliness is knowing children listen to what grownups talk about.

loneliness is being a subject of grownup discussion.

loneliness is being held in contempt by children for having a childlike disposition.

loneliness is when people tell children you don’t want to work.

loneliness is being called names that aren’t your own and then told to acquiesce.

loneliness is being kept awake by a sister all night and then told by that sister that you’re poor and you don’t pray hard enough.

loneliness is knowing your only real friends are dead.

loneliness is being unable to ask anyone for help.

loneliness is the snowball effect of betrayal and neglect.

loneliness is reading about all the ways that you’re loved online once after a lifetime of the former.

loneliness is having to make yourself small and scarce in the hopes maybe you’ll be missed.

loneliness is the sweet relief that a cold beer has on all these objections to your mere existence.

loneliness is having hemp, your one real, natural solution for life be mocked by those who have enriched themselves by artifice and mining.

loneliness is knowing every great hero is reviled for speaking truth.

loneliness is giving up and giving in to spirit because nobody ever listens or tries to understand.

i am one of the loneliest people you will ever have the good grace to know.

loneliness is being told you don’t know what you’re talking about when you do.

loneliness is sitting in the back seat of the car, of the truck with the dog, in the tiny office listening to norah jones.

loneliness is watching your dad die of cancer making his own nappies in the bask of televised lies.

loneliness is never memorializing him with family or just not being invited to his memorial.

loneliness is being told to leave a job when you’re over qualified.

loneliness is having to study what others think in order to qualify for having thoughts of your own.

loneliness is never having enough money long enough to save even a little.

loneliness is being told by those younger than you that you are a dissappointment to them.

loneliness is being refused entry to your only home by a guest of that home.

loneliness is being told by a brother that he’ll make your life a living hell if you try to come home.

loneliness is being told by your mother that you make her sick and that she never wants to live anywhere near you.

loneliness is knowing children listen to what grownups talk about.

loneliness is being a subject of grownup discussion.

loneliness is being held in contempt by children for having a childlike disposition.

loneliness is when people tell children you don’t want to work.

loneliness is being called names that aren’t your own and then told to acquiesce.

loneliness is being kept awake by a sister all night and then told by that sister that you’re poor and you don’t pray hard enough.

loneliness is knowing your only real friends are dead.

loneliness is being unable to ask anyone for help.

loneliness is the snowball effect of betrayal and neglect.

loneliness is reading about all the ways that you’re loved online after facing the former in real life.

loneliness is having to make yourself small and scarce in the hopes maybe you’ll be missed.

loneliness is the sweet relief that a cold beer has on all these objections to your mere existence.

loneliness is having hemp, your one real, natural solution for life be mocked by those who have enriched themselves by artifice and mining.

loneliness is knowing every great hero is reviled for speaking truth.

loneliness is giving up and giving in to spirit because nobody ever listens anyway or tries to understand.

i am one of the loneliest people you will ever have the good grace to know.

flores

 entre venganzas musicales de shakira y miley cyrrus, la gringa.

es un track más pegajoso, menos clever líricamente hablando. se aprende con una escuchada. menciona el hogar que hicieron y quemaron juntos. las formas en que ella se ama con flores y bailes. no tiene el tono ranking, gustar o no, que denotan las líricas de la shaki sobre marcas en parametros de comparacion. 

miley talvez no sea tan sofisticada como la serpiente shaki. no tiene hijos. no se busco un alter al de la rua con un pique de su mismo signo acuario para suministrarle, desde su vientre americano, a dos varones españoletes tambien acuarianos. miley es un monito sagitario.

las sesiones #53 y las flowers no estan en competencia. pero si se juntaron en una misma semana. bzrp aplica las mismas leyes pop que la contrincancia, y lo hace con la dosis que le llamo sintético cocaina, modulación hyperbárica de narco ambientación. o sea, se escucha rico para compartir un pase con demisec con amigas en una piscina. no se quien mezclo flowers, pero es tributo directo a la gaynor con su respeto a las cuerdas de fondo y a rafferty/egan con su estética de joker a la derecha en el video. 

llegaron las dos canciones para sellar el año del tigre de agua oscura. un año en que dibujando las casas se llaman las flores. casas tan pintorescas que parecen creadas por inteligencias artificiales. casas que envueltas en bejuco domesticado se hacen evento instagramable, teleserie de netflix, quintas normales, fuera de precios. moda anticondominio, antideuda, anticulto. rompedores de la farmacia y las ordenes mundiales. biproducto de un sapeo colectivo internauta, cura de toda tirania. 

el asunto con el divorcio es que no se puede borrar de la existencia al prójimo, seguimos los hijos, los testigos, los padres de los novios, se pueden divorciar la pareja pero aquello no divorcia el existir en familia. no rompe la cadena de mando necesario para navegar las haciendas, los aeropuertos, los teatros, las realezas, para mantener, cultivar y prosperar a las fincas, el simple decir "ya no te quiero".

no hay asunto privado que no replique en redes sociales. todos pueden opinar. es terapia del alma comunista que te grite mil troles que el alma no existe. que te lo cuente un calvo en la TED. el alma ante dios es inquiebrantable, como los ojos ante el amanecer. estas divas difieren en su romanza venganza en que shakira compara y a cyrrus le vale.

el inorgánico codigo binario del algorritmo hambriento no espera, ni ansia, las palabras para entender. una máquina no posee entendimiento, ni se puede imaginar. las líricas de las chantreus las digerimos y las reproducimos cuerpos orgánicos reproductores inclonables. cada teléfono le dice a la bicha like o no like. en eso pasan los días los cerebros humanos de hace como 10 años, mirando una caja y respondiendo gustar o no gustar. ranking de decisiones que detectan sobre el tiempo a patrones. 

entonces el calvo de la TED le dice a su audiencia que es la comprobancia de inteligencia silicona. que ahora si se puede esclavizar al ser humano. si no fuera por una yo, que estoy escuchando dos canciones de dos mujeres desprestigiadas a la misma vez. atestiguando en verso propio que del ser humano no la deshace ni el divorcio.  

la PROXIMA finca

 no importo qué nos unio ni qué nos dividio en el pasado.

cero rencor. ojalá el dios todo poderoso los tenga, los proteja y les bendiga. espero en la santidad planetaria que no les falta nunca nada, que puedan avanzar sus poderes y crear cosas originales, asombrosas y únicas, que reflejen tal cual su meollo de ser, humano, falible, 3d. 

pero yo ya no estoy en ese mecano social de superficialidades y rasocinios mediáticas, ese consumo descontrolado e involuntario de compartir pantallazos para poder comunicarse. no puedo. llevo mcho rato, desde el 2014, 2007 sobreviviendo aquí en lo recóndito de las redes, la censura, la burla, la vigilancia de los pensamientos, su decepcion de mis valores, llamarme dependiente monetario de herencias, como si fueran ajenas, que cual agente smith aparecen como programacion viral para informarme que no tengo derecho ni potestad sobre ser feliz con la salud de la desvinculacion social.

no puedo con los vacunaos. los quise en putas, cuando eran rug rats, verlos en sus adolescencias y sus adulterios indiscretos. los quise, pero hasta ahí. son en su mayoría menores que yo. y los vi en crianzas que la edad no se respetaba, los mayores y los creyentes eran desprestigiados, chapados a lo pasado de moda, desvirtuados por nietsche. 

son generacion que se criaron con eso que el abortar es empoderarse, que el amor es amor y no pecado, que el pecado es sin confesar, absolvible y operable por las fraternidades y sus rituales. el pecar no es pecado sin un perdonar de un padre. que al ser invisible, se ríen, no es creador del hombre, y menos de la mujer. entre josé, maría y el espíritu santo no se engendra la misoginia, ni menos la misandria. 

son tan adictos a la distraccion y el entretenimiento, como yo del vino y el tabaco. y siempre me han odiado por tabaquera. y esta bien, soy intensamente catadora y depuradora de lo rico, lo multiplicable y lo terrenal. el no poder hablar, o escribirlo, me aburre nivel judas, y los traiciono con la furtividad de mi ausencia. 

en la presente.

reitero, les deseo solo lo bueno y prestigioso de la existencia terrenal. los hijos de mis amigos no son mis hijos, pero tengo varios sustitutos y varios por nacer. 

pasa que mi herencia es la finca, la última y la próxima y no tengo digestión para saborizantes elaborados de insectos, colorantes artificiales, ideologías de generos, la soledad presipitosa de muertes súbitas obligadas por inyecciones experimentales. no formo bolo de perfiles en tinder. no me alimento energéticamente de promociones 2x1, uber que no sea tetica, ni caraña de pepa pig. 

y juzgo, como he juzgado desde tenerlos en brazo con su pañal miado, contando los minutos para que se les quite el berrinche, el episodio maniacal de insumo excesivo de azúcares y comerciales. juzgando, me hago a un lado, doy campo a la pareja, el condominio, el apareamiento, el condón. de por si, sí me conocen, y no son nuevos.

formando mi juicio he observado e interactuado con el decir sociedades del que forman parte. pero cuando se pasaron al teléfono, dije un decir metadiégico, no viviré en ese artífice de vigilancia y crédito comunista. la ficcion de la rand me parecía predecible, vacio y aborrecible. quien quiere vivir en una penthouse con un macho que envejece sabiendo que para vivir en alturas lo hago sobre falsificaciones y entes inorgánicos en lugar de vecinos.

no se qué más escribio la ayn aparte de atlas, pero si me desinvitaron a algún evento o me fueron crueles por asuntos de dinero, los tengo ahí, en altos pisos de estimulante interactividad aceptable. lejos de mis humos.

las fincas pasadas, presentes y futuras no dependen de su aprobación, no tiene tatuajes y si come mierda. forma, expulsa y abona ricos nutrientes para plantas florales, medicinales, canábicos, apicuarios. las finquitas se siembran y se fertilizan con patrañas mías y de otros animales incustodiables que duermen y sueñan profundamente cada noche.

y si, el mundo gira en mi entorno, los mundos giran en nuestros entornos pero yo ya no me presto para conversaciones que me objetifiquen en busca de calumniaciones, de parametros que no existen para medir si son éxitos o fracasos lo que nos pertenecen. 

yo caigo mal, es lo que hay. pero el jardín de mi finca viene muy floreada.