no escribas para ser gustado. escriba a lo animal. sea menos culto. que le salga un verso odiado por los criticos, por los que dicen amar la lectura. escriba un libro que sea amado por el lumpen que no sabe ni leer.
la diogesis del entretenimiento light, los dieta, la percinada ante el altar de rowling sacando del closet al dumbledore, 50 tonos, grados, géneros de grises literarios, que se olvidaron de raymundo tuper descargándose de la existencia planetaria desde una torre nombrada por el conquistador colón de américa en la costa rica.
escríbale a ese ueon, al campeón del opus dei, que del verbo divino dijo nombres y apellidos a los medios sobre sus abusadores. sea consequencia, escritor.
de por si, los impostores siempre pierden sus casas.
ser sexualmente interesante, deseable, inmune... al escritor no le interesan las fobias, el ser marica.
tras el 2001 hubo pauta gremial sin duda para diferir a las gringas a causas sin existir, el navegado medido entre tiempos preterito pasado y futuro. pero en la presente, 26 de mayo 2023, solo recluto desinculcados. te nombraron y te apellidaron por un monton de hijueputas que no alcanzaron a pedir perdón.
los que volamos en avion seguimos siendo poquitos.
el gran atlantico, el indigo, pacífico-caribe
hace una semana desocupé casa alquilada de holandeses. finca cuenca sobre las asadas del oeste de la meseta central josefina, el pacacua tiene dote sobre y por debajo de las calles trillos y carreteras que la dice conformar google. cinco años una pandemia y no sembre ni picha.
lo que me hace igual de marica que ustedes.
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